Vellértigo

De vacaciones en los mundos paralelos

2011-08-25T08:20:00.000-07:00

Desde julio habito en Mons Paral.lels,

visitad este blog y ya me contáis qué os parece.

A partir de septiembre regreso a Vellértigo.blogs.

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MAMÍFEROS

Yo veo mamíferos.
Mamíferos con nombres extrañísimos.
Han olvidado que son mamíferos
y se creen obispos, fontaneros,
lecheros, diputados. ¿Diputados?
Yo veo mamíferos.

Policías, médicos, conserjes,
profesores, sastres, cantoautores.
¿Cantoautores?
Yo veo mamíferos…

Alcaldes, camareros, oficinistas, aparejadores
¡Aparejadores!
¡Cómo puede creerse aparejador un mamífero!
Miembros, sí, miembros, se creen miembros
del comité central, del colegio oficial de médicos…
Académicos, reyes, coroneles.
Yo veo mamíferos.

Actrices, putas, asistentas, secretarias,
directoras, lesbianas, puericultoras…
La verdad, yo veo mamíferos.
Nadie ve mamíferos,
nadie, al parecer, recuerda que es mamífero.
¿Seré yo el último mamífero?
Demócratas, comunistas, ajedrecistas,
periodistas, soldados, campesinos.
Yo veo mamíferos.

Marqueses, ejecutivos, socios,
italianos, ingleses, catalanes.
¿Catalanes?
Yo veo mamíferos.

Cristianos, musulmanes, coptos,
inspectores, técnicos, benedictinos,
empresarios, cajeros, cosmonautas…
Yo veo mamíferos.

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Jesús Lizano

Del poemario “Novios, Mamiferos y Caballitos.”

Plaça d'Islàndia

2011-05-22T04:31:00.000-07:00

Vivimos lo que somos.

blog de la concentració en Plaça Islàndia

Cuando abrimos los ojos

2011-03-21T14:48:00.000-07:00

(1)

Kobayashi Issa
(Escritor de haiku 1763-1828)

Un mundo
que sufre
bajo un manto de flores.

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(2)

Marc Masmiquel

(Diseñador gráfico, comunicador, escritor y lúcido)

Ha tenido el detalle de enviar a MADRIDCYCLECHIC una de sus ideas y proyectos que lleva entre manos. Se trata de realizar una exposición itinerante, urbana y espontánea, recopilando fotos de sus carteles con los eslóganes respecto a la bicicleta en diversos lugares a criterio del gusto de los participantes.

Propone que te bajes los carteles que el ha diseñado enlace, que los cuelgues, les hagas una foto y se la envíes a marc.masmiquel@gmail.com

Marc las irá incorporando en el archivo de Internet enlace.

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(3)

Diseño de campaña Vellertigo

Lourdes Durán
(Periodista, escritora, tejedora de cosas invisibles)

Por la puerta trasera

Dos mendigas, de las de pañuelo y falda de vuelo, se tiran de la lengua. Una riñe a la otra. La que vocifera está de pie. La otra, sentada en el bordillo que remata una salida de aire. Hace frío, y es probable que la mujer entrada en carnes busque el calorcillo de semejante estufa. En su cara antagónica, Marilyn Monroe buscaba el frescor a una noche tórrida de la Gran Manzana en la salida de aire en la memorable secuencia de La tentación vive arriba. Las calles, a veces, son generosas en gestos. Sólo hay que saber ver y aprovechar esas esquinas por donde se les cuela cierta amabilidad, desde luego no siempre buscada.
Nadie se gira porque nadie entiende de qué va la disputa. Hablan una lengua eslava, o al menos suena a ella. Minutos antes, la mujer reprendida pasaba por una de las paradas de autobuses de la EMT en la plaza de España. Ese fue el flash. Por mirarla a ella, me topé con un dibujo poético en eso que llaman opi. (¡Qué diantres de palabra! Leo que OPI significa Objeto Publicitario Iluminado. ¡La jerga publicitaria también se las trae!)
Paréntesis aparte, contrasta el gesto cabizbajo y contraído de la mujer con el mensaje que leo en una de las caras del reclamo publicitario: "Entre todos te ayudamos, imagínatelo, planta cara al futuro, organízate, no te pares nunca, estamos a tu lado, idea + acción: trabajo y autogestión. Emprende en Palma". La campaña, leo, es del IMFOF. ¿El ideario anarquista en una campaña del Institut Municipal de Formació Ocupacional i Feina? ¿O hay que leer entre líneas y deducir que quien emprende se trabaja la autogestión? ¡Hay qué ver la calle cómo consigue poner el mundo al revés!
Lo cierto es que la imagen es poderosa, evocadora. Raramente, saturados como andamos de reclamos publicitarios, nos detenemos en una valla, una marquesina, una pancarta y mucho menos en un opi de esos. Los pasamos de largo como quien tira millas en una autopista, donde apenas ve bosquejos de paisajes. Pero ese dibujo, en blanco y negro, a lápiz, que perfila una mano con una mancha negra –y seguimos leyendo entre líneas– de la que le sale una A mayúscula en rojo es un poema en sí. Eso sí, cargado de intención. ¿Cuántos lo mirarán? ¿Cuántos se pararán a leer esos mantras de ánimo? ¿O acabará siendo pasto de los espontáneos que perlarán la mayúscula A?
Las paradas de autobús son espacios de paso, compases de espera, refugios como esas salidas de aire que le daban calor a la mendiga. Raramente son lugares que invitan a la reflexión porque es tanto el ruido exterior y tanto el cansancio que lleva uno en la cabeza que a ver quién es el guapo que le dedica un segundo de vida a un eslógan.
¿De dónde vendrá esa mujer del pañuelo que tiende la mano a una limosna? ¿Habrá tenido alguna vez en su vida una idea que haya podido llevar a la acción? Sí, emigrar, dejarlo todo para encontrar apenas nada. Abandonar la nada para encontrarse un todo que jamás será suyo. Hacen falta más que unos opis para voltear un mundo en el que muchos entraron "por la puerta trasera", que diría Mafalda.

DIARIO DE MALLORCA/ Palma a la vista
/
Viernes 18 de febrero de 2011

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(4)

Miquel Àngel Lladó Ribas

(Escritor, amigo y luchador del silencio)

L'INQUILÍ DEL GEL

*
(Presentación 19 de abril 2011)

Nº 1 Colección Bilingüe Palma de dos (poesía)

Edita: Casabierta-ed

Potser el lloc que habites

no et pertany del tot.

És possible que,

sense saber-ho,

estiguis pagant una renda massa alta

per a l’auster habitatge

en què t’hosteges.

Tanmateix res no sap

el senyor d’aquestes vastes planures

de la teva humil

i discreta condició:

de fet,

amb prou feines t’identifica

d’entre el promiscu esbart

dels de la teva espècie.

Tampoc no importa massa.

Afortunadament

ets només ocell de pas,

llogater de circumstància,

tendra menudesa.

Una brisaina

esborrarà un dia

les teves palmípedes empremtes;

llavors el gel

no serà més que un fosc record

en la teva diàfana memòria.

**************************

Tal vez el lugar que habitas

no te pertenece del todo.

Es posible que,

sin saberlo,

estés pagando una renta altísima

por la austera vivienda

que te hospeda.

Sea como sea, nada sabe

el señor de estas vastas llanuras

de tu humilde

y discreta condición;

de hecho,

a duras penas te identifica

entre el promiscuo grupo

de los de tu especie.

Tampoco importa demasiado.

Afortunadamente

eres sólo ave de paso,

inquilino de circunstancia,

tierna insignificancia.

Alguna leve brisa

borrará un día

tus palmípedas huellas;

entonces el hielo

no será más que oscuro recuerdo

en tu diáfana memoria.

De hielos y primaveras

Cuando escribí estos poemas poco sospechaba que, algunos años después, su protagonista realizaría el más largo y definitivo de los viajes, ese para el cual todos, tarde o temprano, cogemos únicamente billete de ida pues no hay posibilidad de retorno.

¿O tal vez sí? ¿Acaso no poseemos la memoria, sin duda una de las más grandes cualidades humanas, para traer a voluntad todo aquello que hemos amado a lo largo de nuestra existencia? ¿Reparamos de veras en el milagro que significa recordar el color de unos ojos, la frescura de una sonrisa, la sencilla candidez de un gesto?

Al releer estos versos recuerdo, como no, a nuestro amado hijo Lluís. Le recuerdo y le echo de menos, para qué nos vamos a engañar. No obstante la poesía me ha permitido de alguna manera inmortalizarle, hacerlo perenne, plasmar su bondadosa esencia sobre el papel. Y, de paso, recordar al mundo que “no existen alas inútiles”, que todo aquello que nos sucede, por duro y adverso que nos parezca, no es sino una oportunidad de mejorar y comprender en toda su hermosa complejidad el universo que nos rodea.

Hielo, pingüinos, silencio… ¡Cuánta belleza encierra ese mundo que hemos etiquetado alegremente de autista, sin detenernos tal vez a pensar en las gemas que alberga esa sin par “oscura cámara del tesoro”! Yo tuve la ocasión y el privilegio de admirarlas. Y quiero animar desde estas líneas a quienes de una manera u otra deambulan por esta “sinuosa ruta del hielo” a hacerlo, a descubrir el color de la esperanza y de los sueños que a mi se me antoja azul e inmenso, como ese mar que ahora mismo sobrevuelo y ese cielo que nos cobija y al que de tanto en cuando alzamos los ojos esperando que nos envíe lluvia, amor, palabras…

Abrámonos pues, al azul de lo insondable, dejemos que la primavera ocupe al fin el lugar de las dudas y de los fríos, trabajemos sin tregua hasta encontrar esas anheladas “veredas de sonidos / en el fondo del valle”.

Apostemos, en fin y de una vez por todas, por la poesía, por la luz, por la esperanza: por la vida.

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Fragmentos y maravillas

2011-02-21T11:40:00.000-08:00

(1)

“Si en el fondo de la vida humana no alentara, inagotable y ávida, inexorablemente como la vida misma, la esperanza, no tendríamos historia ni el hombre se hubiera propuesto ser humano. Ha tenido que proponérselo y tenemos que seguir proponiéndonoslo. La esperanza no es un simple alentar, tiene sus eclipses, sus caídas, sus exaltaciones, su momentáneo anegamiento, su resurrección”.

María Zambrano

“Persona y democracia/ La historia sacrificial”

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(2)

"El narcocartelismo es lo mío.

Tras dos años sin participar... ¡¡¡he vuelto a ganar!!!

Pues os invitaré a unos churros".

Enriqueta Lorca

"Cartel ganador Rua 2011, Palma"

*Blog de la increible ilustradora

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(3)

LÀ

Là

sans bouger

elle est

----------------

cela suffit

elle chantera

plus longtemps

qu’ une vie

là

pasée

----------------

pour arbiter

le feu

qui se veut

ici

caché

placée

---------------

là

pour qu’après

moi

encore

en cet endroit

elle serve

Celui

---------------

qui m’aura

en fin pris

Dans ses bras

Celui

qui fera

durer

----------------

plus longtemps

que cette Pierre

mon geste

Fleury

de l’arbuste

géant

du désir

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P.A. Benoit & Joan Miró

(Alès – juillet 1960)

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(4)

*Posible portada y título para el próximo libro de Casabierta-ed

EPIGRAMAS

A un amigo que, a los cincuenta años, se dio a meditar trascendentalmente llegando a la conclusión de que la carne no resucita pero la energía personal puede transmutarse en cualquier otra cosa viva

¡Tantos años afirmando juntos

que éramos tierra,

-sencilla, sublimemente tierra-

para que vengas a consolarte

a estas alturas

con que acaso un día seas

una humilde lechuga!

Avelino Hernández Lucas

"Epigramas. Las bolsas de la basura"

(Próxima edición recopilatoria de poesía en Casabierta-ed)

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MICROPOESÍA... en el Teatre Principal

2011-01-31T07:31:00.000-08:00

Benvolguts amics / benvolgudes amigues,

La Universitat de les Illes Balears participa en el Festival de Poesia de la Mediterrània, una combinació de poesia i música, de paraula dita, cantada, explicada. Llengües i estètiques diferents es combinen en els versos recitats al Festival de Poesia de la Mediterrània, un esdeveniment que ocorrerà per tretzena vegada durant la primavera d’aquest curs i que és organitzat principalment pel Consell de Mallorca, amb la col·laboració de la UIB.

El primer espectacle és:

MICROPOETISA AJO
Micropoetessa espanyola, la seva obra s’ha fet amb les nits del selecte underground de Madrid i els seus dards poemàtics són una oda a la llibertat creativa. És subtil, afinada, precisa, punyent poemátics són una oda a la llibertat creativa. Pura irreverència enfront dels formalismes poètics.

Teatre Principal (sala petita)Dimecres 2 de febrer a les 21 hores
Preu: 3 euros

Podeu adquirir les entrades a partir de dimarts 1 de febrer i el mateix dia de l'actuació.

Carteles de cine fantástico

2011-01-18T09:12:00.000-08:00

Godzilla (Toho, 1971) Polish

Godzilla (Toho, 1957) Polish

Godzilla vs. Gigan (Toho, 1977) Polish

Godzilla vs. the Sea Monster (Toho, 1978) Polish

Son of Godzilla (CWF, 1974) Polish

Gappa the Triphibian Monster (1973) Polish

War of the Gargantuas (Toho, 1975) Polish

King Kong Escapes (Toho, 1967) Polish

Monster from a Prehistoric Planet (Nikkatsu, 1986) Czech

"Cerveza caliente" de Juan Pablo Caja

2011-01-05T12:25:00.000-08:00

“los libros invisibles/

manuscritos en cajones/

cubiertos con polvo de tiempo, que es oro”

Jan Carelman

Hace años, una maravilla de mamífero -como es Alejandro Caja- me envió un mecanoscrito titulado "Cerveza caliente (Memoria vaga de un verano perezoso)" de su hermano Juan Pablo Caja. Desde entonces he pasado por muchos libros, muchas vidas y por muchos paisajes, y al no tener la memoria que tengo (posiblemente igual de vaga que el título de la novela), ya no puedo describir cómo fue aquella primera lectura, o recordar una opinión al respecto (evidentemente conozco el argumento, los personajes, la historia, pero a grandísimos rasgos). Sin embargo sí retengo con mucha claridad la conversación que mantuve con Juan Pablo cuando por aquel entonces hablamos acerca del libro y de su fórmula editorial, o de publicación –especialmente recuerdo la convicción del autor y la sana tozudez al creerse su propio libro-... Entre otras muchas cosas le comenté que lo mejor era la auto-edición, vistos los panoramas editoriales y el interés que muestran por la buena distribución de los libros que considerar "menores".

Tras aquella conversación no volvimos a hablar por teléfono, y prácticamente en estos años no nos hemos escrito contando cómo iban las "vidas literarias" de ambos (aunque nos hemos seguido la pista en los blogs y páginas web que editamos con interés y gusto).

Por lo tanto podría decir que casi desconozco el libro (pues aún no lo he comenzado a leer) y casi al autor. Y aún así puedo recomendarlo ciegamente y con muchas razones, aunque ahora sólo os argumentaré una: Juan Pablo Caja escribió la novela posiblemente hace más de diez años. Y ahora la edita. Diez años de vida en un libro no son nada, absolutamente nada, comparado a su vida potencial... Pero han sido diez años de resistencia, de revisiones, de lecturas anónimas, de correcciones, de imaginario,... Y tras este tiempo el libro sigue sin caerse de las manos del escritor, que cree en el como un libro cerrado y acabado, al menos tanto como para editarlo (paradójicamente siendo ahora abierto y nuevo ya para todos).

Puede parecer un argumento extraño, sin coherencia, o incluso pueril y me da lo mismo. Pero mi intuición me dice que aunque el libro no nos guste, o nos apasione, o nos deje indiferentes (cosas todas del alma que suceden a veces), merece la pena.

Gracias Luigi, gracias Juan.

*El libro lo podréis encontrar en la preciosa librería ÀGORA

(C/ Jardí Botànic, 2, 07012 Palma (Mallorca) (971 71 46 24 ‎)

Poema inédito e inventario en imágenes

2010-12-12T06:51:00.000-08:00

II Bonus track: Calor

(Unplugged in the Musa-jazz ’09)

Abandonado junto a un viejo Citroën destartalado
en el kilómetro seiscientos cuarenta y siete.
No tienes cobertura ni nadie a quien llamar.
No pasa ningún coche. Y llevas ya tres horas.
Es verano y ladran los lagartos desde el páramo.
Te enciendes un cigarro y repasas los mapas
que te han tirado aquí: una mujer que apenas
conociste ¬—a pesar de seis años—,
un trabajo de mierda que a la mierda mandaste,
jirones de amor, de sábanas y anemia,
de noches mal dormidas en cunetas.
Apagas la colilla y dices basta. Pasas página
en un libro imaginario. Te secas el sudor
como si alguien grabara una película
en la que tú apareces jugando al antihéroe.
Después te quitas la camisa, los zapatos,
haces el pino en el techo del auto.
Y el mundo es otra cosa —del revés—. O eso piensas.
Tomas conciencia de tu cuerpo y sus músculos
hasta sentir el pulso latiendo en tu cabeza.
Te dejas caer sobre el capó, un poco mareado,
te ríes de ti mismo y tus desgracias.
Abandonado junto a un viejo Citroën destartalado
en el kilómetro seiscientos cuarenta y siete
de un desierto amarillo como una esponja seca,
sabes por fin que te mueres de ganas
de perderte en la vida de una jodida vez.

-Poema inédito "El frío", de Pedro Andreu
Editorial Sloper (VII Premio Café Mòn)-

Presentaciones de diapositivas (1)

2010-09-09T18:08:00.000-07:00

AMADOU, o las palabras que nunca decimos...

2010-06-13T13:17:00.009-07:00

"Lo que nos hemos de preguntar es qué hacemos aquí y… tener la suerte de saberlo. Sí, en medio de esta inmensa confusión, una sola cosa tenemos clara: esperamos… esperamos… a que caiga la noche… o que se nos termine el tabaco y… pase lo que pase exactamente… sí, exactamente así esperamos el encuentro."

ps: "En estos tiempos de descréditos y desganas sigue siendo el amor lo único que nos salva del abismo, lo que nos llena de colores el espíritu y lo que nos hace sonreír con sinceridad y certeza"

Mi querida compañera Leo (la misma que nos relató la historia del libro "Les màquines de Leonardo" en su presentación en abril pasado) nos invita nuevamente a un viaje increible a través del amor. Un viaje con una topotesia inédita donde encontraremos las palabras que nunca se llegan a pronunciar... un viaje de amar, un viaje de asombro entre un hombre y una mujer.

Aún en producción, esta obra reclama un espacio y a unos programadores inteligentes (cosa complicada para nuestra querida isla de naranja) que le den su oportunidad. En mi humilde opinión se la merece. ¿Alguien quiere más?

Les màquines de Leonardo (2)

2010-04-24T11:02:00.000-07:00

Presentación del nuevo libro
9 de abril de 2010 (20.30h) Quarter d’intendència Palma de Mallorca
*Entrevista tv, artículo de Antoni Serra, inventario en imágenes y vídeos

Una (genial) presentación

Que los santos inocentes (perpetuas víctimas del “matismo” consumista), que no existen pero sí son reales, nos cojan en estado de perpetua promiscuidad.
Illabitur tetrum chaos… Amén.

Pues sí, damas y caballeros, esto viene a cuento, que es narración corta, porque el otro día de pajès asistí (y participé) en la presentación pública del libro Antología heterónima de los autores de la revista Les màquines de Leonardo, publicado en Casabierta Editorial. Una magnífica, espléndida edición que incluye los dibujos-retratos que ha realizado Manuel Sánchez de los inexistentes, aunque reales y bien vivos, fantasmas que escribieron los textos poéticos y narrativos.

Les confieso que fue una gozada. La presentación corrió a cargo de Javier Vellé (el emboscado que siempre da la cara, pero nunca la mejilla), Pedro Andreu (con su delgaducho talante que pone el verso y la imaginación) y el viejo malsofrit (que cada día es más estrambóticamente insumiso). Intervinieron también, y ante un numeroso público (cosa inaudita, hoy, pues era más propia de la clandestinidad de los años sesenta del siglo pasado, cuando las famosas Aules de Jaume Adrover), la mayoría de autores inexistentes, pero heterónimos o pseudónimos o como caralho se diga, y se presentaron como lo que son: fascinantes personajes inconformistas, provocadores, promiscuos y rebeldes de la palabra convertida en literatura. Y en el montaje genial, digno del mejor teatro, en justicia hay que citar la excepcional interpretación viva, dinámica, imaginativa de la exquisita actriz –y mucho más que actriz- Leo Castro; nos deleitó con una hábil escenificación –movimiento, gesto, voz- del leonardismo.
Una presentación que jamás se borrará de la memoria de los asistentes.

Y una nota final. Allí, en el local que fue dominio de los militares de Intendència –hoy inteligentemente reformado para albergar actos culturales-, me informaron que Casabierta Editorial va a iniciar próximamente una colección en lengua catalana y que el primer título corresponderá a un libro poético de Miquel Àngel Lladó, autor de Illa de Corberana. Una buena noticia ciertamente.

*La semana trágica por Antoni Serra (editado el 18/IV/2010 en el diario Última Hora)

LES MÁQUINES DE LEONARDO
Antología heterónima

Colección Palma de los otros

PVP: 20 euros (comprar libro)
ISBN: 978-84-613-8578-2

*Ilustraciones: Manuel Sánchez Monzó

Quizás Les màquines de Leonardo, Antología heterónima sea el libro más arriesgado e irreverente de Casabierta hasta la fecha. Un homenaje a los escritores, ilustradores y editores de Les màquines de Leonardo, una mítica revista literaria palmesana que nació en los 90 y jugó siempre a lanzarse al precipicio de las calles, el neón, las noches marginales y los heterónimos. Un guiño a la literatura de garaje e instrumentos descordados. Un abrazo a la escritura sin prejuicios ni vanidades que no busca aplausos ni monedas, sino tan sólo el íntimo y certero fogonazo de las emociones. Escritores anómalos hablando de tú a tú a quien los lee. La lírica feroz del anonimato; la narrativa sin jerarquías entre los que crean y los que disfrutan de lo creado.
Hemos querido reunir en sus páginas a trece falsos autores, como sus propias ficciones, que participaron en los más de diez años de vida de la revista. Trece escritores inexistentes y sin embargo más reales y nítidos que muchos autores de salón y renombre. Les hemos invitado a entregar nuevos cuentos y poemas que Manuel Sánchez Monzó, colaborador habitual de la revista, ha ilustrado con gusto y humor exquisitos.
Les màquines de Leonardo, Antología heterónima es un sencillo homenaje a la literatura anónima de los juglares en paro; comerciantes de nubes disfrazados de profesores o camareros o inventaristas o arquitectos o limpiacristales o vendedores ambulantes... Un amasijo de frases de no importa quiénes. Un juego de espejos rotos donde el mundo globalizado del siglo XXI y nuestras vidas se reflejan y arden. Caos y belleza en estado puro. (leer más)

Presentación nuevo libro (9 de abril de 2010)

2010-04-06T15:59:00.000-07:00

LES MÁQUINES DE LEONARDO
Antología heterónima

Colección Palma de los otros

PVP: 20 euros (comprar libro)
ISBN: 978-84-613-8578-2

*Ilustraciones: Manuel Sánchez Monzó

9 de abril de 2010 (20.30h)
Quarter d’intendència
(planta baja, c/Socors, 22– Palma)

Quizás Les màquines de Leonardo, Antología heterónima sea el libro más arriesgado e irreverente de Casabierta hasta la fecha. Un homenaje a los escritores, ilustradores y editores de Les màquines de Leonardo, una mítica revista literaria palmesana que nació en los 90 y jugó siempre a lanzarse al precipicio de las calles, el neón, las noches marginales y los heterónimos. Un guiño a la literatura de garaje e instrumentos descordados. Un abrazo a la escritura sin prejuicios ni vanidades que no busca aplausos ni monedas, sino tan sólo el íntimo y certero fogonazo de las emociones. Escritores anómalos hablando de tú a tú a quien los lee. La lírica feroz del anonimato; la narrativa sin jerarquías entre los que crean y los que disfrutan de lo creado.
Hemos querido reunir en sus páginas a trece falsos autores, como sus propias ficciones, que participaron en los más de diez años de vida de la revista. Trece escritores inexistentes y sin embargo más reales y nítidos que muchos autores de salón y renombre. Les hemos invitado a entregar nuevos cuentos y poemas que Manuel Sánchez Monzó, colaborador habitual de la revista, ha ilustrado con gusto y humor exquisitos.
Les màquines de Leonardo, Antología heterónima es un sencillo homenaje a la literatura anónima de los juglares en paro; comerciantes de nubes disfrazados de profesores o camareros o inventaristas o arquitectos o limpiacristales o vendedores ambulantes... Un amasijo de frases de no importa quiénes. Un juego de espejos rotos donde el mundo globalizado del siglo XXI y nuestras vidas se reflejan y arden. Caos y belleza en estado puro.

*Les màquines de Leonardo inician su camino en 1997 directamente inspiradas en el fanzine cultural Youthing –de quien adaptó su formato y su rasgo fundamental al ser gratuito–, en el Boletín del Ateneu Llibertari o como respuesta literaria a La bolsa de pipas… Por citar sólo algunas. Es una publicación que nace con ellas y desde ellas, pero que desde el principio determina una identidad totalmente propia, algo atípica y rotundamente anónima. A veces por pura necesidad creativa, otras por vanidad y otras, la mayoría, por el simple gusto de hacer lo que nos venía en gana, sin esperar recompensa ni complicidades ajenas.

Número tras número todo se reinventaba. Las tiradas eran cortas y puntuales, anárquicas. Unas veces se distribuían entre los parabrisas de los coches y otras en librerías peninsulares de anarquistas maravillosos, ya que persistía la idea de que un ejemplar de Les màquines de Leonardo nunca acabaría en los contenedores de papel reciclable (qué ingenua es a veces la alegría). Unas veces costaba editarlas lo que cuestan dos menús aceptables y otras nos dejaban los bolsillos vacíos.

*Fragmento del prólogo de Javier Vellé

... en imágenes; palabras...

2010-03-26T14:10:00.001-07:00

Una amiga de colores preguntaba en voz alta

2010-03-01T10:38:00.000-08:00

*Una amiga de colores preguntaba en voz alta: ¿Qué buscan los hombres en una mujer? , los hombres no sé... pero yo me creí tanto estas palabras de Marion, que desde entonces sólo se amar a las trapecistas... aunque ellas no siempre sean trapecistas y aunque también prefieran salvarse, a pesar de las alegrías, al estilo Mario Benedetti (no te salves) ...

(I) Cantos de trapecista

Un día cualquiera
borraste de tus mapas las zonas en rojo,
las aduanas y los muros absurdos...
Porque ella quiso visitar tu país
tú, te creíste un mundo sin fronteras,
y sin poder evitarlo, un día cualquiera todo cambió.

...

De pronto respiras su aire y caminas sus pasos,
sus latidos son nuestros pálpitos
y su mirada es nuestra mirada.
Sentimos con sus manos, con su cuerpo,
nos emocionamos cuando ella se conmueve,
reímos cuando ella ríe
y lloramos cuando siente tristeza.
Nos levantamos entre sus sábanas,
y nos bebemos el café mientras ella nos contempla,
salimos de casa con nuestros bolsillos llenos de su sonrisa,
y cuando más tarde nos paramos en medio de la calle
porque una paloma o un hecho diminuto es percibido,
le ponemos palabras, con sus palabras,
paciendo nuestra común memoria...
-Y así, instante a instante...
acaba transformada en la habitante perfecta
de tu continente más íntimo.-

...

Pasan los meses, y el paisaje parece crecerse.

...

Pero entonces llega otro día cualquiera,
y ella llora,
llora sobre tu pecho desnuda:
te quiero -dice-
por eso tu alma se me acaba -añade-
se me queda pequeña -argumenta-
y no quiero saquearla -repite entre lágrimas saladas.-
Tu territorio ya no tiene casa que le interese.

...

Sí, es cierto, no te equivocaste;
es un mundo este ya sin fronteras.

...

Y la trapecista se quita el disfraz al final de la función,
cuando ya nadie la mira.

2010-03-01T09:58:00.000-08:00

Ridiculum vitae + book

2010-02-23T01:03:00.000-08:00

Acabo de subir por primera vez en 10 años mi propia página web y un book online (cuchara de palo casa de herrero, ¿o era al revés?). La página está en construcción, pero mientras llega el caldo a la olla y se monta el pollo en condiciones, mejor un salvapantallas:
WEB VELLÉRTIGO
BOOK ONLINE

¡Que viva la autogestión!

Breu ridiculum vitae

Dissenyador industrial, dissenyador gràfic, il·lustrador, escriptor i editor (Javier Vellé Pavón, 1972) va començar treballant en projectes de disseny industrial en l'empresa Diseinua C.B., especialitzant-se en disseny d'exposicions, espais efímers, elements escenogràfics i mòduls expositors. Des de 1995 va desenvolupar diversos projectes editorials amb publicacions de diverses revistes i col·leccions de literatura. Paral·lelament i durant més de 10 anys desenvolupa professionalment treballs de comunicació i disseny gràfic... (leer más)

Es lo que hay... por ahora

2010-02-22T01:14:00.001-08:00

Pedacitos de libro (I)

2010-02-16T12:50:00.000-08:00

Ángeles rotos, Manolo Maldito

Yo era trapecista, medía un metro ochenta, tenía mujer y la vida se portaba bien conmigo. Ahora soy un poco de todo, mido la mitad, mi mujer se largó a un tonto país donde si llueve es porque algún niño hace pis y la vida en ocasiones es dura.
Me caí, sencillamente no alcancé la mano, y a una altura de quince metros no alcanzar una mano que te espera supone perderlo todo, absolutamente todo. Y caí y me partí en dos. La parte del trapecista, alto, casado y feliz, quedó en una camilla del hospital entre sangre y dolor —un parto lo llamo yo—, desde aquel precioso momento Manolito el trapecista y todo lo que conocía de la vida morían solos, al mismo tiempo que nacía un Manolito diferente y nuevo, que ya no era trapecista ni alto ni casado ni satisfecho. Ahora era Manolito el maldito.

Manolito el maldito es un tipo más bien enano, con un desvío de la columna que le tiene atrofiado como doblado en dos, con una sonrisa de oreja a oreja y una canción en el bolsillo, trabaja de cómico y dice que ahora es feliz, pero feliz de verdad. No tiene nada y él sonríe.

*Relato de Miguel Arredondo, que se publicará en breve en el libro Les màquines de Leonardo, antología heterónima.

La memoria y sus paradojas...

2010-02-13T01:57:00.000-08:00

«¿Serán los astros?» -diría brindando María Antonia Munar-, porque hoy buscando una reseña de un libro de la editorial en Internet al final he encontrado -por error informático o astros teledirigidos- el artículo «Munar brinda para que en 2009 cesen los casos de corrupción en los juzgados», editado el 11 de diciembre de 2008 en el Diario de Mallorca, que hoy os quiero trasladar íntegro con foto real y un pequeño montaje sano.
Leyendo el artículo, intuyendo su rostro en la foto, he recordado sin razón aparente un sueño erótico de adolescente, y todo junto, mezclado me ha dejado amarga la memoria. De tan poca que hay, se hacen úlceras:

«La avalancha de casos de corrupción, que salpica de lleno al Parlamento balear -cinco de los 59 diputados están imputados judicialmente- propició ayer que la presidenta de la Cámara, Maria Antònia Munar, prácticamente tachara de annus horribilis este 2008 a punto de concluir. Munar reconoció públicamente que en este año "no todo han sido buenas noticias", refiriéndose en primer lugar a "la crisis económica", que está provocando "una situación de dificultades", y porque "hay muchos temas en los juzgados", dijo acto seguido aludiendo a los escándalos políticos. Cosas todas ellas que "deseo que no continúen en el 2009", sentenció la presidenta, instando a brindar por ello. En la actualidad, la Cámara balear cuenta con el mayor número de parlamentarios imputados de su historia: Catalina Soler, Jaume Font y Josep Juan Cardona, del PP; Xico Tarrés (PSOE); y Bartomeu Vicens, que se ha pasado al grupo mixto, haciendo perder por ello el grupo parlamentario propio a UM. Munar expresó su deseo en la tradicional copa de Navidad con los portavoces de los grupos parlamentarios y representantes de los medios de comunicación, a los que invocó para "encontrar juntos la salida de esta conjunción negativa", y que "el nuevo año sea para todos nosotros muy positivo", manifestó. La presidenta puso especial hincapié en este punto: "Y digo para todos, porque si no es así, las cosas no mejoran".
No sin una cierta ironía, tras referirse a la crisis y los casos de corrupción, la presidenta espetó a los presentes en el brindis: "Dicen los especialistas que a veces estos hechos se producen por conjunciones astrales. Yo no sé si es así o no, pero la ONU ha decidido que 2009 sea el año de la astronomía", recordó Munar. Precisamente el Parlament ha dedicado su agenda a esta ciencia».

*(A día de hoy, todos los cargos de UM han sido expulsados del Ejecutivo autonómico debido a los supuestos casos de corrupción que le afecta)

Yo creo que no se salvará María Antonia.
Porque incluso después de todos estos años y años gestionándose a si misma, años de vida política… al final María Antonia caerá; y caerá en el absoluto descrédito, en la vergüenza y en el rechazo, de donde no existe digno regreso.

Puede ser que la memoria popular la salve, y la salve esta ignorancia política mallorquina endémica y a veces con visos de eterna, y que la gente se quede con esa rara mezcla de admiración y envidia que se tiene por los tiranos y los estafadores: pero ella ya nunca podrá ser la misma. Tarde o temprano: tan sólo resta el trayecto que hay desde lo alto de la cuerda del trapecista hasta el asfalto duro y seco.

Y antes de que esto acontezca, quiero confesar tranquilo y sincero: yo he tenido sueños eróticos con esta mujer, sueños placenteros como pocos, en su descarnada sensualidad, hasta los olores llegaban. Y hoy sigo viendo sus fotografías (las mejores sin duda cuando salía hace un mes del juzgado tras declarar como imputada en corrupción política) y comprendo que más allá de todo lo imputable, ella no puede evitar seguir rezumando vapor. Vapor de mamífera. Es un animal puro. Todo ella es supervivencia. ¡Y qué descarnados son siempre los finales de los galgos colgados de árboles!

Por ello no escribo hoy con las entrañas hartas de corruptos o similares, ni tampoco escribo por sesuda opinión. Es tan sólo que separando las piezas del alma del ser humano, no puedo evitar pensar en la piel que una vez soñé adolescente. Tanto empeño para nada. Para caer, para tirarse.

«El poderoso nunca perdona realmente. Todo acto hostil queda rigurosamente registrado, se lo cubre y se lo guarda en reserva. Contra el sometimiento legítimo se lo canjea a veces; los actos de generosidad de los poderosos siempre tienen lugar con este sentido. Anhelan tanto el sometimiento de todo lo que se les opone, que con frecuencia pagan un precio exageradamente elevado por ello». Elias Canetti

L'inquilí del gel

2010-02-08T10:06:00.000-08:00

Es media tarde, y los cielos de esta ciudad han perdido la luz limpia y serena que tuvieron días atrás y ahora el cielo es sencillamente gris.
Mientras me invento nubes rechonchas y blancas hablo con Teresa por teléfono; nos enredamos un poco más en esa pequeña joya que será el nuevo libro, y al final de la conversación -como si de pronto recordase-, cambia el tono de voz, se queda en silencio y me cuenta con voz de pura tristeza: Luis, el hijo de Miquel Àngel -nuestro compañero de la editorial-, acabó hace unos días su personal historia, su camino. Mañana iremos a un cementerio gris de silencios para despedirnos de él -me dice Teresa-...

Cuelgo el teléfono, y quieto como una estatua muy cansada, desaparecen nubes, cielos y su santa madre... la rabia me agarra las entrañas... intento serenarme... poco a poco... y en un instante lúcido recuerdo: nuestro compañero en la última cena que tuvimos nos quiso hablar de su hijo, quería que conociéramos los detalles maravillosos, las piezas fundamentales de su vida, inventarios únicos que emocionado, humilde y sincero nos regaló aquella noche.

Ahora, mientras escribo estas palabras con sumo cuidado, abro un libro que me regaló Miquel Àngel, un libro que hace años le escribió a Lluis (que por aquel entonces pasaba una etapa de su autismo brutal y desconcertante) y leo despacio, con todo el cariño del mundo, algo abatido y harto hasta la médula de que la muerte se lleve siempre con prisas a los justos:

pd: Para leer el poema y las reseñas del libro os recomiendo pinchar en las imágenes y ampliadas en su tamaño real se comprende todo mucho mejor.
El poema es precioso, sencillamente precioso.

pdd: Al poco de cerrar esta entrada del blog recibí esta fotografía y este texto de Miquel Àngel y su compañera...

Als estius, quan anàvem amb en Lluís a la Colònia de Sant Pere, solíem fer una excursió que ens agradava especialment. Era la coneguda com el camí des Caló, que surt des del final de la urbanització dita de Betlem fins a es Caló, un paratge imponent que s’estén entre penyes, mates i pins i que té quelcom de sobrenatural, d’una bellesa propera a l’èxtasi. La qüestió és que sovint, quan començàvem a caminar i tan aviat com tombaven les primeres voltes del caminoi, venia un tram prolongat i rectilini, costa avall, que en Lluís aprofitava invariablement per donar-li a les cametes i córrer com un posseït, com si hi descobrís tota la llibertat del món, entre aquella explosió de llum i naturalesa. Aleshores bé nosaltres bé els germans, amb na Mel que també prenia fua, ja ens podíem posar a córrer també darrere ell per tal d’intentar aturar-lo, ja que en algun moment el camí s’estimbava perillosament cap a l’esquerra, concretament a la zona coneguda com na Clara, on els pendents són perillosos i no hi ha cap mena de protecció a la vora del camí.

Tanmateix era graciós de veure’l. Corria com un veritable posseït, talment un cavallet al qual li haguessin llevat les brides i anàs inconscientment al galop, sense por a cap obstacle o travelada. Na Mel, la cusseta, amb prou feines l’empaitava i aleshores alentia una mica la seva marxa, moment en què nosaltres, esbufegant, aprofitàvem per arribar fins a ell i reprendre’l suaument (tan suaument que normalment ens responia amb una rialla, com donant-nos a entendre que si no l’enteníem era el nostre problema i ja vos arreglereu).

Avui, aprofitant que feia un dia assolellat, magnífic, hem tornat a repetir aquesta excursió amb ell. Val a dir que mentalment, però amb una consciència claríssima, com si trepitjàssim de bon de veres els macs i les arrels sembrades arreu arreu del sender. I com cada vegada, tan bon punt hem tombat la primera volta, ell s’ha posat a córrer com un cabridet, sense fre ni mesura. Aquesta vegada, emperò, hem decidit no encalçar-lo ni fer res per detenir el seu trot, alegre i decidit com mai. Ens hem limitat a deixar-lo marxar i a observar-lo de lluny, aturats, mentre ell passava primer a l’alçada de na Clara, després al costat del vell quarter dels carrabiners, més tard passant de llis pel camí que mena a cala Mata, on tantes vegades s’hi ha banyat, per enfilar el camí tot dret cap a la cabana d’en Metxo... I ens podeu ben creure, no hem mogut ni un dit per impedir-li-ho. Ans a l’inrevés, a mesura que el perdíem de vista ens sentíem amarats per una pau desconeguda, una bondat infinita que feia que una barreja de conhort i felicitat s’instal·làs definitivament en els nostres cors. Quan ja s’acostava al Caló, abans de fer-se definitivament la mar gran, s’ha aturat un moment, s’ha girat i ens ha somrigut. Tot i la distància hem pogut destriar les seves dents blanques i els seus ulls blaus com si els tinguessin a un pam de nosaltres, ens podeu ben creure. Ha estat en aquest precís moment que li hem dit, tots a l’ensems, amb tota la força i l’orgull il·limitats del nostre amor: ADÉU PER SEMPRE, LLUÍS, T’ESTIMAM!!!

Próximamente...

2010-02-02T13:58:00.000-08:00

En ciertos tiempos el silencio es bueno para un mundo de tantas palabras.

Por eso hoy os dejo con estas imágenes, que son de alguna manera un resumen de lo que ha sucedido en estos meses de "silencio", y de lo que sucederá en breve. Nuevos y emocionantes proyectos que ya están a punto para este 2010...

-Salud y vidilla pá tanta crisis-

2009-08-10T10:18:00.000-07:00

Quien verdaderamente ha dado la vuelta al mundo entero es quien está deseoso de llegar a casa; que el fin de la sabiduría es el principio de la vida; y que incluso Dios se agachó para cruzar una puerta estrecha, en la hora en que la Palabra se hizo carne (...)

G.K. Chesterton

(I)

Intento no pensar, no sentir,
pero nadie me enseñó el no existir.
Quiero ser viento sin saber que soy,
quiero ser cielo, quiero ser...
pero siempre soy yo.

Intento no saber quién es quién,
pero no hay manera,
no me alejo ni un ápice de mi envoltura,
ni vuelo mágico, ni trascendencia a algún lugar,
sentado mirando mi paisaje
sé quién soy.

(II)

Allí el silencio es el discurso
del hombre de corbata,
puro silencio sus palabras
puro silencio su existencia.

Es silencio
el pálpito sosegado del verdugo,
es silencio
el dolor que le fascina.

Allí es SILENCIO que mueran los sueños
tantos como estrellas,
es puro silencio su memoria.

Quedándose despojado de la verdad:
¿Cómo puede un silencio
tener tanto que decirnos?

Mis montañas de verano y un cuento de M. Wiesenthal

2009-07-29T00:49:00.000-07:00

EL BARRIO NEGRO DE SHALIMAR

El camino del desierto era duro y difícil para Indra. Y, aunque seguía a su maestro como una sombra callada, no comprendía el sentido de esta vía de peregrinación.
Indra recordaba auroras lejanas. Pensaba en la cabaña donde había pasado las horas de su infancia soñadora, jugando en una estera de esparto; para él tan inmensa como las nubes donde los dioses resplandecientes se quedan dormidos.
- ¿Qué es el dolor humano? -preguntó a su maestro.
- El dolor humano -le respondió Chandala- es como una lámpara encendida en la noche, como una planta trepadora agarrada al tronco de un árbol, como las lágrimas de una flor mojada.
Indra no comprendió estas palabras, pero no se atrevió a pedir explicaciones a su maestro. No era la primera vez que intentaba descifrar el lenguaje de Chandala, sin conseguirlo. “Lo peor del sufrimiento humano -se decía para sus adentros- es que no tiene explicación.”
La vida del desierto despertó en el corazón de Indra algunos enigmas. Los antiguos maestros han simbolizado la existencia del mundo en una rueda que gira desde la felicidad al dolor y desde el dolor a la felicidad. Pero esa ilusión mecánica del Universo es engañosa. La cadena de las causas y los efectos es sólo una interpretación simplificada. Y el joven Indra comenzaba a sospechar que el dolor está más allá de todo sistema lógico. No puede conocerse con la razón, sino con la experiencia. Y, por eso, nadie quiere ser sabio en dolor.
Chandala, el maestro, observaba la confusión de su discípulo. Y al fin, rompiendo su silencio, dijo:
“Llevamos ya muchos días caminando por este desierto y veo que aún no comprendes el sentido y el significado del dolor. Escucha la historia que voy a contarte”.
Y Chandala comenzó así su narración:
Kamaliná, la hija de Arjuna, era la mujer más hermosa del Norte. Había crecido en los jardines de Shalimar, entre las flores de Cachemira, y, cuando se bañaba en el lago, era feliz como una estrella afortunada.
“Verdaderamente soy hermosa -decía contemplando su imagen desnuda en las claras aguas-. La curva de mi vientre es redonda y pura como una paloma negra escondida en su nido.”
Después de bañarse, sujetaba sus pechos con un lazo de flores, se envolvía en su sari y regresaba a su casa.
“No he conocido nunca a una muchacha tan bella –se decía el hijo del rey Sundarasana, al verla pasar, bajo la ventana del palacio-. Cuando camina, mueve su cuerpo bajo los pliegues mojados del sari y es excitante como una primavera preñada de frutos. Sus pechos son dátiles oscuros, sus caderas están llenas de amorosos movimientos y, cuando entra en el bosque, las ramas de los árboles parecen manos que la desean.”
También Ukonta, el Jardinero Real, amaba a Kamaliná. Cada noche se acercaba a su ventana y le dejaba una guirnalda de flores blancas. Pero Kamaliná no apreciaba su regalo.
“No me gustan las flores -repetía siempre-. Son demasiado sencillas. El hombre que se case conmigo tendrá que regalarme cosas de más valor.”
“Ella no se casará conmigo -se decía, enfadado y dolorido, el joven Ukonta-. Sólo soy un shûdra, un pobre trabajador, igual que mi padre y mi abuelo. Y no podré regalarle joyas como el hijo del rey.”
La tristeza –viento devastador- sopló sobre el corazón de Ukonta. Dejó de cultivar las flores del jardín y se sentó en la veranda de su casa, a esperar la vejez.
“Este es el verdadero desgraciado -pensó el paria Kantilal, al oír sus lamentos-. Todo lo que ama se le convierte en tristeza.”
“El hijo del rey -se lamentó Ukonta- la llevará a su palacio y la estrechará entre sus brazos. Y, cuando yo cante bajo su ventana, ni siquiera escuchará mi canción desesperada.”
Kantilal, que comprendía las penas humanas como todos los parias, le escuchaba en silencio. Ellos, los parias, son los únicos que aprenden el dolor. Y la vida los hace sabios, porque ni siquiera pueden evitarlo.
Los parias son como los idiotas que lo aprenden todo, gracias a que la vida les hizo ignorantes. Y Kantilal conocía bien, desde pequeño, el sabor agrio de la injusticia; el desprecio y la humillación. Pero nunca había conocido una tristeza tan pura como la de Ukonta; tan honda, tan honda, que ni siquiera intentaba rebelarse contra sus causas.
Al oír las quejas del Jardinero Real, Kantilal pensó que su sabio abuelo o su padre tendrían algún buen consejo para este joven desesperado y corrió a la ciudad de los parias.
- Abuelo -se lamentó, echándose a los pies de un anciano-. Hoy he conocido al verdadero desgraciado, al hombre triste que describías en tus cuentos; cuando de niños acudíamos a ti para lamentar nuestra suerte. Todo lo que ama se le convierte en desgracia.
El viejo paria entornó sus ojos cenicientos y desvaídos, acostumbrados a mirar siempre las sobras de la vida. Y exclamó:
- Nosotros no podemos ayudar a nadie. Nunca hemos tenido más que nuestro duro trabajo. Además, piensa, hijo mío, que el verdadero amor es ambicioso y produce la infelicidad.
Kantilal escuchó a su abuelo y, en su rostro, se dibujó un gesto de dolor y de amargura, como si hubiese mordido una fruta verde. Pero se repuso enseguida y replicó:
- Es verdad, sabio abuelo, que sólo tenemos nuestro trabajo. Pero el trabajo es lo que produce todo lo que existe en el mundo. ¿No son hermanas nuestras las tejedoras del Barrio Negro? ¿Y no son parias los hombres que trabajan en las minas de diamante? Parias son también los tintoreros y los cazadores de pieles de la jungla. Todos los parias juntos alimentamos al mundo y limpiamos sus excrementos. ¿Es que no vamos a ser capaces, una vez tan sólo, de trabajar en nuestro propio interés?
Así diciendo, Kantilal se dirigió al Barrio Negro donde trabajan las oscuras parias tejedoras.
- Hermanas parias- les dijo-. Yo sé que vosotras creéis en el amor y os pasáis el día contando historias de enamorados. ¿Habéis pensado qué le regalaríais a los amantes de vuestros sueños para su fiesta de bodas?
Las jóvenes tejedoras echaron a reír. Siempre disimulaban su timidez y su vergüenza riendo y pellizcándose.
- Les regalaríamos- respondió la más jovencita- un manto y un sari tejidos por nuestras manos.
- Un manto para él -comentó la más pensativa del grupo-, para que recuerde que debe ser refugio y cobijo para su amada. Y un sari para ella, para que no olvide que una esposa es una seda transparente para su marido.
- Un manto y un sari, tejidos con el mismo hilo; para que recuerden que deben permanecer unidos -añadió la más idealista.
Y, sin más pensar ni decir, las mujeres del Barrio Negro se pusieron a tejer el manto y el sari de los amantes ideales. Trabajaron horas y horas, noches enteras, hasta que los telares gimieron y giraron, locos, los ovillos vacíos. Y, entonces, se quitaron sus chales y aprovecharon sus hilos para seguir tejiendo. Y, como había llegado la estación del frío, una abuela se quedó dormida en el taller. Cansada de soñar, más que de tejer, inclinó su cabeza sobre el telar. Quizás estaba muerta, pero es mejor pensar que se quedó dormida; porque sus cabellos blancos parecían la trama de plata que los buenos conocedores exigimos siempre entre los hilos rojos. Los cuentos y los mantos deben ser alegres y bonitos. Y, además, bien que los pagamos.
Al fin, las tejedoras acabaron su obra. Ningún rey llevó un manto tan rico: grueso como una coraza, pero leve y elegante como una pluma. Tampoco ninguna reina llevó jamás un sari tan bello; tan transparente que revelaba las formas del cuerpo, tan denso que era impenetrable a los pensamientos impuros.
- Kantilal, aquí tienes nuestro regalo -dijeron las tejedoras-. En esas prendas hemos dejado el amor que nunca conocimos. Y las más viejas, que ya no tenían amor para dejar en él, dieron su vida.
- ¿Su vida? –preguntó Kantilal, horrorizado.
La más prudente de las tejedoras sonrió y dijo:
- Queremos decir que se quedaron dormidas.
Kantilal pensó que aquellos regalos serían más valiosos si se adornaban con piedras brillantes. Corrió hasta las minas donde trabajaban los parias y les pidió que bajaran al fondo de la tierra a buscar los diamantes más puros; o sea, aquellos que no tienen manchas negras y son como nosotros los brahmanes. Por eso, bien que los pagamos.
- Nosotros no creemos en historias rosas de amor -murmuraron los mineros-. Pero somos fieles a la amistad, pensamos que eres idealista y, sólo por eso, te daremos lo que pides. Arriesgamos nuestra vida para enriquecer a los avaros y a los ambiciosos. Y, al menos un día, trabajaremos para los soñadores.
Los mineros descendieron como hormigas por sus galerías. Y ahondaron tanto sus pozos, buscando los mejores diamantes, que los más soñadores no volvieron a subir. Pero, al fin, Kantilal consiguió sus diamantes: transparentes, como la vida que se entrega por amistad.
“Ahora hay que elegir un bello tinte para estas prendas -pensó Kantilal-. Un color profundo que sugiera la fuerza del amor que no se rinde.”
Se dirigió al barrio de los tintoreros y atravesó sus calles pringosas y malolientes.
- Nosotros no creemos en el amor ni en la amistad, ni en nada -gruñeron los tintoreros-. Nos consideran la muchedumbre pestilente de la humanidad y nadie nos quiere. Pero te ayudaremos, sólo porque estamos acostumbrados a los trabajos inútiles. Trabajar para llenar el mundo de lujo y de vergüenza es nuestra venganza.
Los tintoreros llenaron sus tinajas de tintes multicolores. Y, como siempre, cada uno de ellos puso una gota de su sangre en la tinaja del color púrpura. Por eso este es el color de los ministros, los ricos y los reyes. Y bien que lo pagamos.
- Ahora debo darme prisa para que Ukonta llegue a tiempo con su regalo – se dijo Kantilal, cuando tuvo en su poder el manto y el sari.
Como el pájaro kokil, mensajero de los regalos de amor, el paria cruzó los jardines de Shalimar. Como una sombra atravesó las calles hasta que encontró a Ukonta. Allí seguía sentado en la veranda de su casa, esperando la vejez.
- ¡Tú eres el verdadero desgraciado! -exclamó al verle-. El amor se te ha convertido en tristeza.
Ukonta levantó los ojos y, por el atuendo, reconoció que Kantilal era un paria. Pero, al ver los vestidos bordados de diamantes que traía en sus manos, pensó que era un ladrón.
- ¿Dónde has robado eso? –preguntó, con la voz autoritaria que se usa para hablar a los parias-. Esos vestidos cuestan dinero... Y bien que los pagamos.
- No soy un ladrón. Estas prendas están tejidas con hilos sobrantes y piedras regaladas. Las hacemos los parias. Y en el mercado no han querido comprármelas porque el vendedor de telas ha encontrado un pelo blanco entre los hilos de plata. Son bonitas, pero no valen nada. No valen más que la vida de un paria.
Ukonta no comprendió las palabras de Kantilal.
“Es un ladrón -se dijo- y debo denunciarle.”
Y comenzó a pedir ayuda, hasta que acudieron los guardias del rey y, sacando sus porras, apalearon a Kantilal. El pobre paria cayó sin dejar escapar una queja. Y allí quedó, malherido, en medio de la calle.
Pasaron dos días y, como nadie reclamaba el manto y el sari, Ukonta decidió quedarse con estos vestidos tan bellos que la fortuna había puesto en sus manos.
“El destino es más poderoso que la voluntad humana –pensó-. Y la suerte me brinda la posibilidad de conseguir el amor de Kamaliná.”
Vestido con su manto de púrpura, se encaminó a casa de Kamaliná. Ella estaba sentada junto a la puerta, peinando la noche de sus cabellos. Y el espejo de plata parecía una luna en sus manos.
- ¡Mira, hoy te traigo un regalo más valioso que las flores! –exclamó Ukonta-. Ya ves que tendrás que ser mi esposa, porque nadie puede hacerte un obsequio como éste.
Pero Kamaliná, al ver el sari, replicó:
- En verdad pareces un rey con tu manto de púrpura. Y, realmente, me ofreces un regalo de reina. Pero yo no quiero parecer una reina, sino serlo de verdad. Por eso me casaré con el hijo del rey. No hay ningún regalo como la guirnalda de flores que me ha traído esta mañana.
- Eres una desagradecida- respondió Ukonta.
- Y tú un engreído -protestó ella, imitando el gesto de una gata arisca-. Tus regalos ni siquiera tienen categoría para abrigar a ese paria tullido que han apaleado los guardias.
Kamaliná estrujó el sari entre sus dedos rabiosos y lo arrojó sobre el cuerpo del paria Kantilal que, aún, seguía tendido en la calle.
- ¡Vaya! –se dijo Ukonta, mientras regresaba a su casa-. Menos mal que este regalo me ha salido muy barato.
Esta historia -acabó Chandala- me la enseñaron los maestros del Barrio Negro. Allí es barato vivir, porque nadie vende éxito ni felicidad. “
Cuando Chandala acabó de relatar su historia, los ojos de Indra se iluminaron. Y nunca más volvió a preguntar a su maestro por qué existe el dolor ni para qué sirve el sufrimiento humano. Son cosas que no deben preocuparnos. Nadie quiere ser maestro en estas enseñanzas que sólo se aprenden con dolor; se sienten en la enfermedad y en la injusticia; y se comprenden mejor en la debilidad, en el fracaso y en la pobreza.
¡Vaya! –se dijo Indra-. Ahora entiendo que el dolor no es lo absurdo, sino el precio que pagamos a los cobradores de la felicidad.

Mauricio Wiesenthal
Marrakech, 1963)

*Relato publicado en la antología "TRENTACUENTOS" (Casabierta-ed, Palma, 2008)

Inventario de mamíferos y un cuento de Padre Octavio

2009-06-17T13:50:00.000-07:00

El contrato social

Entraron don Juan con Emma y don Jaime con Gemma, tripones ellos, medio solemnes, medio tontorrones, maquilladas, adornadas a contra edad ellas. El maitre los recibió en el vestíbulo y comenzó a agasajarlos a la manera selecta, bien profesional: haciendo la pelota con descaro, a todo trapo, dejando que se viera claro que no había ni una pizca de sinceridad en los halagos y las suavidades y que el dinero, sólo el dinero, era la causa de todo ello. Habían reservado una mesa con tribuna y en una fueron amablemente acomodados. En seguida Emma y Gemma se levantaron y preguntaron por la tualet a un camarero que pasaba, quien se ofreció a acompañarlas y con ellas marchó. Don Juan y Don Jaime quedaron comentando la distribuición del mobiliario en toda la enorme sala, la elegancia de cada uno de los clientes, el buen oficio de los que servían y las eficaces y originales graderías que rodeaban algunas de las mesas, como la de ellos. Respecto del suelo, la zona de la mesa se hallaba hundida como en una bañera circular, y las tribunas consistían en dos escalones que circunvalaban y a la vez permitían entrar y salir. En esos escalones se sentarían los niños.
Emma y Gemma habían pedido al camarero que se quedara con ellas en los lavabos de señoras. Cerraron por dentro y una después de la otra orinaron mientras él las miraba. Ellas hacían preguntas burlonas al empleado y a él no le importaaba porque más le entretenía aquella escena que aguantar las memeces del maitre. Los tres tomaron cocaína sobre el mármol, entre risas pillas. Gemma hizo saber al camarero que una de ellas iba, a continuación, a chuparle la gruesa morcilla que a buen recaudo guardaba él. Se apoyó el joven de espaldas a la pared y decidieron ellas cual de las dos trabajaría y cual miraría. Finalmente, Emma chupó, pero fue Gemma la que tragó el semen: en el último momento, empijó a su amiga y concluyó la faena sin más ayuda que el propio fervor. Los tres se arreglaron después para regresar a sus puestos, entre risas traviesas.
Don Jaime y don Juan estaban encargando la comida cuando ellas volvieron a la mesa. El maitre asentía complacido ante cada capricho, ante cada sugerencia. Les llevó diez minutos elegir el vino; cuando acabaron, les preguntó:
-¿Traigo ya niños con el consomé?
Don Juan respondió por todos:
-Excelente, cuanto antes, mejor.
De forma que, no bien quedó servido el caldo caliente, finísimo, se acerco el maitre acompañado por dos chiquillos escuálidos, vestidos con harapos.
-Estos son Simón y Ana, son hermanos -dijo, y se fue.
Don Juan indicó con un gesto a los niños que tomaran asiento en la pequeña gradería circular que rodeaba la mesa.
-¿Seguro que no comen? -preguntó Emma.
-Seguro, claro está, los dejan morir de hambre, -confirmó don Jaime- son las normas inflexibles que han dado fama al local.
-¿No coméis? -quiso saber Emma, dirigiéndose a los niños, quienes negaron con sus cabecitas rapadas.
-Es fantástico, resulta muy estimulante -dijo Gemma, y los cuatro se mostraron encantados y brindaron.
-¡Por nosotros! -se les oyó festejar.
Con el segundo plato, el maitre trajo a tres negritos cabezones.
-Llevan -explicó- una semana en ayunas. Al más grande, que intentó robar comida de la cocina, le hemos tenido castigado.
Don Jaime se encaprichó con el rebelde y lo sentó sobre sus rodillas mientras troceaba y engullía su solomillo.
-¿Has comido buey alguna vez? -le preguntaba, y el niño decía que no y miraba hacia los otros chuiquillos, que desde la tribuna contemplaban la comilona de los cuatro adultos.
-Acércate, huélelo, vamos -decía don Jaime, y el negrito gustaba el aroma del enorme trozo de carne.
Para el postre, el maitre se llegó hasta don Juan y susurró a su oído por unos segundos. Obtuvo unas palmadas en la espalda a modo de respuesta y al poco se presentó de nuevo con un recién nacido en brazos y una llamativa mueca de satisfacción.
-Como que soy un buen cliente -informó don Juan a sus compañeros de mesa- nos han preparado una sorpresa. Me ha asegurado Rafael -aquí el maitre ensayó una inclinación respetuosa- que el pobrecito niño, nacido el martes y desasistido desde el jueves, apenas sobrevivirá unas horas más.
Desnudo fue dejado el pequeñín en el centro de la mesa y fueron servidos los postres, los cafés y los licores. Gemma jugueteaba con el niño, dándole punzaditas con el tenedor. Emma besaba en la mejilla a don Juan, que hablaba con el pequeño Simón, quien llevaba desde el principio de la cena allí callado tomando entre las suyas la mano de su hermanita, que hacía pucheros. Don Juan encandilaba a su Emma hablando así a los pequeños:
-Vosotros no nos importáis nada. Nosotros somos felices, vivimos en la abundancia. Vosotros no viviréis jamás así de a gusto, de hecho no viviréis de ninguna manera porque tan delgaduchos y con tan mal color... Un mes como mucho. Estad seguros de que el verano no lo veis. A nosotros nos da igual.
Y los hermanitos escuchaban sin comprender. Interrumpió Gemma:
-Juan, Jaime, oídme, por favor. Hablad con la gente de aquí, pagad cuanto haga falta, quiero llevarme al recién nacido, me encanta este niño.
Todos intercambiaron miradas.
-Quiero -prosiguió Gemma- que muera en casa. Sólo durará unas horas, ¿no?
-Verás, -habló don Jaime- no creo que lo permitan. Ellos tienen una licencia especial, pasan inspecciones. Creo que en realidad sería ilegal sacar al niño de aquí. El infanticidio está muy reglamentado. Es un negocio complicado, muy ramificado y, por tanto, difícil de encauzar. Hay que mantener alejados a tantos indeseables, tantos desalmados... En este local las garantías son máximas, la ley se cumple a rajatabla. No creo que podamos sacar al niño. Estoy convencido de que no es posible.
-¡Qué pena!¡Con la ilusión que me había hecho! -musitó Gemma con un mohín. Hubo un silencio; los cuatro reflexionaron hasta que don Juan preguntó si alguno tenía algo más que hacer y, como que todos contestaron que no, propuso encargar más café y, después, champán, y quedarse allí mismo a ver morir al inocente.
-Sólo son un par de horas, ¿no es así? -y Emma no pudo contener la emoción y se abalanzó sobre su Juan y rompió a besarle los carrillos y la calva y, mientras don Jaime llamaba a un camarero, Gemma observaba a sus amigos, a los niños, al bebé desnudo respirando a duras penas entre las copas vacías y las tazas de café; Gemma se daba cuenta de lo feliz que era, ella, Gemma, muy feliz, y dio gracias por ello en su interior.

"A la mierda con los artistas..."

2009-06-15T14:14:00.001-07:00

"La cultura popular está entrando en los museos y centros de arte no porque se la considere importante para la construcción social y estética, que es básica, sino porque la alta cultura está en un estado de ensimismamiento y mutismo irrecuperable. Se recurre hoy a la cultura popular -el porno, lo quinqui, la cultura basura, el cómic...- para que los museos y palacios de la oficialidad no se mueran. A través de este fenómeno, las subculturas, que pueblan en pequeños grupúsculos la cultura popular, asoman ligeramente. Pero no es su lugar".
Mery Cuesta

*Entrevista publicada por EL PAIS (Xavi Sancho 15/06/2009)
"La reina del casticismo pop"

PD:Esta mujer tiene una lucidez que muchos quisieran.

Ecos de ciudad (II)

2009-06-11T10:07:00.000-07:00

Este martes mientras se celebraba la final del Slam poético en el Antiquari, entre poemas lejanos, un vaso de vino blanco y en medio de la calle (pues el local estaba lleno) François me presentó a Pedro Pablo. Este buen hombre me contó muchas cosas en pocas palabras, entre ellas que estaba a punto de inaugurar una exposición de fotografía con el tema central de la ciudad y sus paisajes urbanos. Ayer mismo me envió este texto que retoqué un poco, (pues está claro que cuando nos toca hablar de nosotros, algunos somos poco resolutivos) y que con gusto os transcribo aqui para animaros a visitar su exposición "Palma, calles y detalles"

Me llamo Pedro Pablo Szarazgat. Llegué a Palma hace más de 2 años, procedente de Brasil, mi residencia matriz desde hace ya 25 años. Soy padre de siete hijos y abuelo de 5 nietos. Me dedico a la fotografía no profesionalmente desde la adolescencia, nunca me he ganado la vida como fotógrafo, pero siempre he estado acompañado de una cámara y he intentado registrar mi visión particular de los sitios en que he vivido. Lo mío es pura intuición, el mero placer de recorrer las calles y lugares que me llaman la atención y captar lo que veo y palpito, apenas recorro las calles de la ciutat, observo y ¡click!
Trabajo con una cámara analógica Reflex, sencilla, totalmente mecánica y película b/n de 400 iso. ¿Que más te puedo decir?, que también escribo poesías (estoy preparando un librito, poemario) y también realizo trabajos de diseño, artesanía decorativa utilitaria con materiales reciclados... Nos vemos en el Antiquari.

(Inauguración el jueves 11 de mayo 2009, a partir de las 20.30h)

CAFÉ L'ANTIQUARI (Dirección y localización en googlemaps)

2009-06-08T11:48:00.000-07:00

“Como un pájaro en el alambre,
como un borracho en un coro a medianoche
he intentado ser libre a mi manera”

Leonar Cohen

- ¿ Y de verdad quieres...?
- Sí. !Conquistar una historia propia! Trasmutar lo que he aprendido mirando hacia abajo toda una eternidad, en una mirada súbita que se mantiene, en un grito breve, en un olor penetrante. He estado fuera suficiente tiempo, ausente suficiente tiempo. Suficiente tiempo fuera del mundo. Quiero entrar en la historia del mundo. O simplemente tomar una manzana en la mano. Mirar las plumas en el agua apenas entrevistas. Mirar las marcas de neumáticos en el asfalto, la colilla que rueda. El río primigenio se ha secado y sólo tiemblan las gotas de lluvia del presente. ¡Adiós al mundo que está tras el mundo!

*Extracto del guión de El cielo sobre Berlín

Ecos de ciudad

2009-06-05T02:21:00.000-07:00

(Aqui un correo invitación que recibí en estos días sobre una nueva propuesta que pinta bien hermosa y maja)

Tenemos el gusto de invitarles a la inauguración de:

FONDAMENTA Espacio de Arte y Cultura

Viernes 5 de junio 20.00h

(Enlace con google maps) C/ Ample de la Mercé 1 (Palma de Mallorca)Tel: 696 01 85 96

FONDAMENTA Espacio de Arte y Cultura se postula como espacio expositivo polivalente donde tienen cabida manifestaciones artísticas y culturales de diversa índole; como punto de encuentro en el que converjan y se articulen diferentes disciplinas artísticas y humanísticas, y como foco generador de propuestas que contribuyan a dinamizar el contexto cultural de la isla.

Un nuevo espacio para el Arte y la Cultura abierto a los creadores y agentes culturales que deseen acceder a una plataforma desde la cual hacer oír su voz y difundir su trabajo.

Somos conscientes de los muchos impedimentos con que pueden encontrarse para acceder a galerías de arte y espacios expositivos quienes tratan de abrirse paso en el mundo del arte y desean dar a conocer su trabajo, por ello Fondamenta aspira a servir de soporte y estímulo a la labor creadora, y a contribuir a cimentar la trayectoria de aquellos artistas, que con seriedad y compromiso, luchan por hacerse un hueco en la escena pública.

En su apertura, Fondamenta ofrece una muestra de la obra de dos artistas afincados en la isla, Iván Montaña y Mariano Soto, pintores (Gesto, color, expresividad, ritmo. Cartón, papel de arroz, tinta, color. Vida)

Diferentes imaginarios, conceptos y estéticas distintas que comparten la fuerza del pulso, la libertad del gesto y el amor a la pintura.

Palabras de junio

2009-06-02T10:49:00.000-07:00

De las sombras y los deseos

(I)

Todos quieren ser valientes héroes por un día…
y afilan las espadas y envenenan las flechas,
sudan como bestias por un trozo de carne
Pero nadie nos habla de la sangre que mana del dragón,
abatido por puro gozo del espejo.

Amor de otro cuerpo, eres un héroe
y feliz destripas lo que no comprendes…
Ahora, sé valiente, asume tu gloria.

(II)

Vestido de ángel, aprendido el guión
ciertamente feliz, sonriente… contemplo.
Se cruzan trapecistas con sus cuerpos de aire.
Y yo las admiro... Cómo no desear,
cómo no rozar el asombro único de un vuelo perfecto…

Amar. Eso es lo que hace torpe al equilibrista.
Amar. Pero es lo único que le salva del vacío.

Presentación TRENTACUENTOS en Madrid

2009-05-24T01:56:00.001-07:00

El próximo viernes 29 de mayo a las 20.30 horas Casabierta-ed presentará el libro TRENTACUENTOS en María Pandora ...Champañería y café librería fundada en 1995 en uno de los rincones más entrañables y bonitos de Madrid.
Presentarán los integrantes de la editorial y algunos de los escritores presentes que entablarán un diálogo en torno al libro.

Localización:
María Pandora (Champañería Librería)
Plaza de Gabriel Miró, nº1 Las Vistillas, Madrid 28005

Más información en:
www.casabierta-ed.org
www.mariapandora.com

Reseñas y críticas TRENTACUENTOS:
www.la-cronica.net
www.13nl.es
www.laopiniondezamora.es
www.uib.es
www.diariodemallorca.com

Todo empezó en una cena de Casa Abierta, enredados de humo, vino tinto y palabras. Comenzamos a divagar sobre esa magia que une unas voces con otras a lo largo del tiempo y las fronteras y que llamamos literatura. Esa hoguera encendida donde hombres y mujeres nos vamos acercando para calentarnos las yemas del alma y curarnos las heridas, donde compartir el asombro de estar vivos. Se nos ocurrió acercar voces consagradas con otras desconocidas. Voces de aquí y de allá, de diversos rincones de España y América Latina. Así comenzó a tomar forma Trentacuentos.

Nos pusimos en marcha y nos fueron llegando los relatos: dispares y revueltos, unos sobrios y clásicos, otros recargados, algunos experimentales, unos pocos fantásticos... No mantenían una línea temática ni un estilo parejo, no empleaban las mismas técnicas narrativas, no eran el reflejo de una generación, incluso los había póstumos... Aparentemente nada los unía entre sí, salvo la pasión por la literatura y la vida, un mismo abecedario y la generosidad demostrada por sus autores al ceder a Casa Abierta sus textos de manera desinteresada. Así se construyó Trentacuentos, un libro heterogéneo y retráctil donde sus treinta y cinco autores van pasándose el testigo de uno a otro, un aquelarre de hombres y mujeres sentados junto al fuego del lenguaje para jugar a contarnos sus pequeñas verdades, que también son las nuestras.

Quisimos cortejar otros lenguajes, de ahí que invitásemos a la artista Mónica Fuster a sumarse al libro. Ella, ¡no podía ser de otra manera, conociéndola!, se atrevió a dar una vuelta de tuerca, y en lugar de ilustrar los relatos optó por crear una historia visual.

Trentacuentos es un libro desigual y arriesgado y por eso mismo hermoso. Es un montón de piedras, algunas ásperas, otras pulidas, que lanzar contra el tedio o la nada, ese charco frío y estéril que nos reclama a todos. Es un puñado de postales abiertas al vértigo, distintas fotografías de un mismo planeta. Es diminuto puzzle narrativo de lo que somos los hombres y mujeres del siglo XXI, de lo que hemos sido en el pasado, de lo que podemos llegar a ser.

(Presentación de TRENTACUENTOS en Palma de Mallorca, diciembre de 2008)

TRENTACUENTOS
(Colección de Narrativa Palma de Violeta)

PVP: 23 euros comprar libro
ISBN: 978-84-612-7850-3
316 páginas

Inventario de instantes

2009-05-19T12:17:00.001-07:00

"INVENTARIO DE MAYO: Vence la imaginación frente a la rutina, la alegría a la desidia, se descubren sonrisas nuevas. Los niños trasforman la vida en un lugar habitable. Sobrevivir tiene muchos matices. Salgo a la terraza a fumar y comprendo que aquí las estrellas son otras. Abro mi cuaderno de hojas blancas y escribo lo que veo sin juzgarlo, sin pretenderlo… somos un tránsito desnudo, un camino abierto sin abrir, un montón de números en el firmamento..."

Dedicado a Mario B.

Exposición "INSECTARI"

2009-04-15T10:02:00.000-07:00

Desde el próximo jueves 16 de abril a las 21h en el Café L'Antiquari (calle Arabi nº5, 07003 Palma) estará expuesto el trabajo del artista y profesor Manuel Sánchez Monzó.

"El contenido de esta exposición, es una muestra de dibujos de insectos de les Illes Balears , realizados del natural y con técnicas tradicionales – acuarela, tinta china , lápices de color etc – sin asistencia de nuevas tecnologías. Buena parte de éstas ilustraciones fueron publicadas en el libro “Insectes de les Illes Balears” Ed. Moll 2003 ISBN 84-273-6014-2. Completan la muestra otros dibujos elaborados para la ocasión, así como un par de cajas con insectos que sirvieron de modelo".

Personalmente os recomiendo con todo el cariño del mundo una visita a esta pequeña muestra, ya que raras veces Manuel Sánchez Monzó expone su trabajo, pues es él un tipo de artista alejado de cenáculos y círculos endogámicos y absurdos que nos demuestra con su paciencia y saber hacer que el verdadero arte radica en vivir día a día, en constante búsqueda, o como nos cuenta el mismo en su texto explicativo: "Espero que disfrutéis con su contemplación tanto como yo lo hice dibujándolos".

Desde el jueves 16 de Abril hasta el 16 de Mayo de 2009

CAFÉ L'ANTIQUARI (Dirección y localización en googlemaps)

POEMAS DE ABRIL

2009-04-01T13:06:00.000-07:00

(I)

¿Dónde quedarme sin techo ni comida ni sustento,
dónde quedarme con hambre?

... con cada ser humano
todo se reinventa, todo transcurre,
todo sencillamente regresa.

¿Qué secreto contiene la delicada simbiosis entre la piel y el alma,
qué hilo cruza la carne de nuestros deseos,
qué distancia es capaz de soportar un sueño?

PD: En este primer día de abril, al pobre le dió por mirar a través de la ventana. Y se quedó ciego, pero asi fué como aprendió a soñar.

SLAM POÈTIC

2009-03-20T06:22:00.000-07:00

1ª SLAM POÈTIC (Martes 24 de marzo a las 21h)

¿Qué es el Slam?

En los años 80, un poeta de Chicago llamado Marc Smith trató de relanzar el interés por la poesía a través de varias acciones sin éxito. Una noche sin embargo, el propietario de un jazz bar que solía frecuentar, el Green Mill, le pidió ayuda al ver que el concierto previsto se había anulado. Marc montó un espectáculo en el que varios poetas se enfrentarían ante un jurado tomado al azar entre el público.
Los Slam que llegaron a Europa a principios de los noventa son hoy populares en el mundo entero.

Las reglas del Slam

*Los encuentros de Slam están abiertos a todos y a todas sin ninguna distinción de sexo, edad, color, religión, preferencia sexual, apariencia y capacidad física o intelectual.
*Los poetas pueden tratar cualquier tema con total libertad y en el estilo que deseen.

*Los poetas deben usar sus propios textos.
*No se puede utilizar música.
*La utilización de accesorios está prohibida: el Slam se basa en las palabras y no en cualquier objeto que pueda desviar la atención. El Slam se sustenta en las aptitudes del poeta y la percepción del público.
*La utilización de disfraces también está prohibida. El poeta debe ir vestido como lo hace habitualmente.
*El poeta puede inspirarse en otros textos y recoger frases o expresiones de estos, pero en ningún caso puede usar íntegramente un poema ajeno.
*Cada poema debe durar 3 minutos máximo. El tiempo de un round de boxeo. A partir de ahí, se quitarán 0,5 puntos cada 10 segundos.
*Un poema recitado, una copa regalada. No es acumulativo (3 poemas recitados, 1 sola copa regalada). En cambio, se considera que la copa es merecida al decir la primera palabra del poema. Si el poeta tiene un olvido y no puede seguir, seguirá siendo merecedor de dicha copa.
*Los concursantes se enfrentarán ante un jurado formado mayoritariamente por el público.
*Dicho jurado estará formado por cinco personas.
*Calificación de 0 a 10, donde 0 es un poema que debió quedarse en su casa y 10 es un orgasmo, Recuerden: aquí lo importante es la poesía, no la competición y no importa si el público te abuchea.
*En caso de empate entre dos participantes: duelo.
*Tanto en el escenario como en sus alrededores estará prohibido fumar.

Premios

*El mejor vino del local en una copa de plata.
*Imposición de una hoja de laurel y nombramiento como poeta laureado.
*Habrá un poeta laureado en cada Slam.
*La copa habrá de beberse en el escenario y devolverla una vez acabado el último trago.
*Al final del trimestre se enfrentarán los ganadores de los diferentes martes y el ganador de esta final trimestral será nuevamente laureado, varios de sus poemas serán publicados en la revista literaria La bolsa de pipas, junto con un poema elegido por la organización (este poema puede ser de cualquiera de los poetas que han participado a lo largo del trimestre)

Inscripción

Podrán inscribirse enviando un mensaje en el que figuren: nombre, apellidos e idioma en el que desean recitar sus poemas a la siguiente dirección: slam@cafe-antiquari.com

El número de participantes no será superior a diez.
También será posible inscribirse en el CAFÉ ANTIQUARI medía hora antes del comienzo de el Slam. EL POÈTIC SLAM ANTICUARI COMENZARÁ EL MARTES 24 DE MARZO – 09. Después continuará de forma quincenal, siempre el segundo y cuarto martes de cada mes a las 21 horas.
Recuerda que si vas a participar en el Slam debes preparar al menos seis poemas.

Espíritu del Slam

Marc Kelly Smith, fundador de los Slams de poesía, dice que el Slam representa "la unificación del arte interpretativo con el arte de la poesía", a la que se agrega la emoción que despierta la competitividad entre los participantes en un concurso".
Muchas personas con interés por la poesía, pero que quizás veían esta forma de expresión como algo destinado a un público reducido, elitista o demasiado intelectual para su gusto, encontraron en estos eventos un espacio alternativo a los foros académicos.
Los poetas del Slam pueden mostrar su obra con la dinámica característica de los artistas del rap, actuar con la elegancia teatral de un actor Shakespeariano o con los aullidos típicos de un poeta de la generación "beat". Hay que socializar la poesía, sacarla de su nicho elitista y de papel, porque en realidad la poesía es un fenómeno sonoro, popular y colectivo. Las Slam recuperan la transmisión oral primigenia de la poesía.
El público debe interactuar y dinamizar el desarrollo del espectáculo.

Organización

La idea de crear el Antiquari Poètic Slam de Palma surge de la inquietud cultural de François propietario del Café Antiquari y conocedor del rápido crecimiento de el Slam en todo el mundo
(en USA, Suecia, Canadá, Francia, etz. existen ya federaciones nacionales de Slam)

Junto a François organizarán y dirigirán tanto los torneos como el blog: el poeta Antonio Rigo, el editor, pintor y escritor Javier Vellé y el poeta y escritor Jorge Espina.

CAFÉ L'ANTIQUARI (Dirección y localización en googlemaps)

INVENTARIOS

2009-03-08T14:09:00.000-07:00

INVENTARIOS (de Vellértigo)

Exposición 12 de marzo 2009

Os invito feliz a esta nueva exposición de ilustraciones, dibujos y grabados recopilados a lo largo del tiempo y reunidos bajo el título "INVENTARIOS".

Estarán colgados desde el 12 de marzo hasta mediados de abril en la paredes del café L'Antiquari en el carrer Arabi nº5 bajos. Es un café, restaurante y bar muy especial y curioso donde François y su gente logran dar vida a una pequeña isla dentro de esta isla nuestra de naranja.

Espero que os gusten y que los disfruteís.

______________________________________________________________________________

CAFÉ L'ANTIQUARI

TRENTACUENTOS

2009-02-22T11:01:00.000-08:00

PRESENTACIÓN EN BARCELONA DE "TRENTACUENTOS"

5 de març 2009 a les 20 hores

Cafè Salambó
c/Torrijos, 51, 08012 Barcelona

Presentaran Carme Riera, Teresa Ordinas,
Lourdes Durán i Javier Vellé.

Algunas reseñas y referencias a Trentacuentos

Eduardo Berti
Diario de Mallorca
Newsletter nº 56, Enero 2009

+ más información visita nuestra página web: casabierta-ed.org

2008-12-06T02:52:00.000-08:00

"Trentacuentos"

(Presentación del nuevo título de la editorial)

10 de diciembre 2008, a las 20.30h.
Can Marqués, c/ Zanglada nº2, 07001, Palma de Mallorca
(Localización e información)

Todo empezó en una cena de Casa Abierta, enredados de humo, vino tinto y palabras. Comenzamos a divagar sobre esa magia que une unas voces con otras a lo largo del tiempo y las fronteras y que llamamos literatura. Esa hoguera encendida donde hombres y mujeres nos vamos acercando para calentarnos las yemas del alma y curarnos las heridas, donde compartir el asombro de estar vivos. Se nos ocurrió acercar voces consagradas con otras desconocidas. Voces de aquí y de allá, de diversos rincones de España y América Latina. Así comenzó a tomar forma Trentacuentos.

Nos pusimos en marcha y nos fueron llegando los relatos: dispares y revueltos, unos sobrios y clásicos, otros recargados, algunos experimentales, unos pocos fantásticos... No mantenían una línea temática ni un estilo parejo, no empleaban las mismas técnicas narrativas, no eran el reflejo de una generación, incluso los había póstumos... Aparentemente nada los unía entre sí, salvo la pasión por la literatura y la vida, un mismo abecedario y la generosidad demostrada por sus autores al ceder a Casa Abierta sus textos de manera desinteresada. Así se construyó Trentacuentos, un libro heterogéneo y retráctil donde sus treinta y cinco autores van pasándose el testigo de uno a otro, un aquelarre de hombres y mujeres sentados junto al fuego del lenguaje para jugar a contarnos sus pequeñas verdades, que también son las nuestras.

Quisimos cortejar otros lenguajes, de ahí que invitásemos a la artista Mónica Fuster a sumarse al libro. Ella, ¡no podía ser de otra manera, conociéndola!, se atrevió a dar una vuelta de tuerca, y en lugar de ilustrar los relatos optó por crear una historia visual.

Trentacuentos es un libro desigual y arriesgado y por eso mismo hermoso. Es un montón de piedras, algunas ásperas, otras pulidas, que lanzar contra el tedio o la nada, ese charco frío y estéril que nos reclama a todos. Es un puñado de postales abiertas al vértigo, distintas fotografías de un mismo planeta. Es diminuto puzzle narrativo de lo que somos los hombres y mujeres del siglo XXI, de lo que hemos sido en el pasado, de lo que podemos llegar a ser.

Colección de Narrativa Palma de Violeta

PVP: 23 euros
ISBN: 978-84-612-7850-3
comprar libro

¡Allí nos veremos entre buenas palabras y buenos amigos!
Un besazo

Autores___________________________________________

Claribel Alegría, Mi cabellera

Alicia Andrés Ramos, Vida y obra

Pedro Andreu, La Djin

Eduado Berti, La carta vendida

Damián Cano, Petra y el coleccionista de palabras

Cristina Cerezales, El abrazo

Luisa Cuerda, Mayo

Luis Mateo Díez, El tilo

Lourdes Durán, Cuento de Navidad a oscuras

Marga Font, El olvido de don Juan

Avelino Hernández, Café en casa de Gustavo

Eduardo Jordá, Bananoff

Regina José Galindo, En sus manos

Julio Llamazares, La suerte de don Tancredo

José Carlos Llop, Todos tenemos un Manderley

Guillermo Martín de Oliva, In Memoriam

Teresa Martín Taffarel, Alma

José María Merino, El mundo del silencio

María Montero Cué, El cuadro

Mª Paz Ordinas, El gran salto

Teresa Ordinas, Las copas rotas

Alejandro Padrón, Reencuentro

Antonio Pereira, Las nieblas de la Purísima

Sergio Ramírez, La puerta falsa

Carme Riera, El cuaderno de Manuel

Tomás Sánchez Santiago, Viajante en la tormenta

Care Santos, Círculo polar ártico

Ignacio Sanz, Instrucciones para cometer asesinatos

Pablo Scasso, El coleccionista de silencios

Cristóbal Serra, Saverio el servicial

Magdalena Tirado, Calor

Mª Elena Vallés, Memory blues

Luis Verdú, Alamelín Diû

José Vidal Valicourt, Hotel Cheever

Mauricio Wiesenthal, El barrio negro de Shalimar

Relato visual: Mònica Fuster Julià
Los insólitos viajes espaciales de Rufus Mc Golden

2008-11-21T13:08:00.000-08:00

(I) Inventario de principios de noviembre

2008-10-04T09:02:00.000-07:00

En el inventario de finales de septiembre
y comienzo de octubre me he encontrado
con estas pequeñas maravillas... Salud.

(19 de septiembre)

本当にありがとうございますEri.

(27 de septiembre)

En medio de Binissalen estuvimos con Vetusta Morla, y nuestro compañero Wim Thermen grabó, con cariño, el directo del tema "Un día en el mundo". Luego acabamos charlando con los músicos estos tan jovencetes y majos y certificamos que el disco chulo que tienen es puro reflejo de lo que parecen ser.

(30 de septiembre)

En un descuido, olvidé estos cincuenta segundos en una carpeta del escritorio, de esas que ya no abres en meses. Es la introducción de un anime japonés "Wolf rain". Algún día escribiré un ensayo de la leñe rehostia en verso sobre la filosofía de los animes japoneses de este principio de siglo. Puede sonar absurdo, lo sé, pero ya veremos... tienen una chicha por centímetro cuadrado que cualquiera lo diría.

No creo que exista el paraíso.
No hay nada en el fin del mundo.
No importa cuanto camine
siempre seguirá existiendo el mismo camino.
Pero … ¿Por qué me atrapa nuevamente este sentimiento?
Escucho la voz de alguien: "Viaja al paraíso"

(2 de octubre)

En un ensayo inesperado The Patines cocinó este nuevo tema para el personal.
No tiene desperdicio. Witche's Train.

(4 de octubre)

Pedro Andreu, el escritor, no dejará de asombrarnos con sus palabras. A medida que pasa el tiempo crece y crece, y su poesía, o sus novelas, o sus cuentos van adquiendo un sabor de libros que permanecen. Este regalo me lo envió por email ayer mismo y aún siendo para consumo privado, puedo intuir que le parezca bien lucirlo en este blog.

Postal de habitación al vértigo

Abro, cariño —ahora que no estás—,
con trabajo y dolor la puerta de la calle.
Me tambaleo imbécil por el living
hasta dar con mi cuarto registrado
por secuaces a sueldo del amor.
Sorteo a duras penas
la ropa y los zapatos que hay tirados,
los jirones de frases
donde todavía me habitas,
restos de pizza que me cené anoche
y tres o cuatro vasos de ginebra.
Llego luego a la cama y me desvelo.
Trato de hacer dos versos y no puedo.
Vomito sobre el piso alcohol y anfetaminas.
Me cago en este mundo: sin palabras,
sin fuerzas que hagan frente a mi mal fario.
Duermo vestido cuando la luz del día
se acerca a susurrarme pesadillas
mientras el barrio huele a cafeteras
y la ciudad entera a ojeras mal pagadas,
a trabajos de mierda y a tristeza.
Sueño que aún no te has ido,
que no te escribo cartas
desde esta habitación abierta
al vértigo y la nada de nosotros.

2008-09-23T08:44:00.000-07:00

Vetusta Morla,
el sábado 27/09/2008 - 22:30h
Festa des Vermar. Binissalem, MALLORCA

"Sobre gustos que opinen otros,
que paladares ya tienen.
Y que dios reparta hostias..." J.C.

UN DIA EN EL MUNDO

La fotografía de la portada del álbum, realizada por David Martín Page, muestra un niño que salta entre dos bancos en un muelle junto al mar. Está realizada en la playa Nueva Icaria de Barcelona (España).Los miembros de la banda explican la relación entre esta imagen y la propia banda en una entrevista: El cielo y el mar son inmensos, inabarcables. Pero el niño no parece darse cuenta, está concentrado en su pequeña aventura del día, saltar de un banco a otro. Para otros será algo nimio, pero para él es su gran audacia, la odisea de esa jornada. En parte, editando este álbum, nos sentimos de un modo similar a ese niño. No volverá a ser el mismo después de ese salto, pero no es tampoco un cambio radical, es un pequeño paso adelante, un capítulo más dentro de una historia mayor, una etapa que se ha desarrollado de forma natural dentro de una evolución larga.

Según palabras del grupo: Todas las piezas juntas componen el gran puzzle de Vetusta Morla, lo que significa que tú también formas parte de él, parte de nosotros y parte de las canciones. Tenemos la aspiración de hacer una música que presente huecos, espacios en blanco que cada uno ha de completar con lo que sentís o pensáis. Eso significa que las canciones crecerán con vuestra energía y su significado se ampliará con lo que vosotros aportáis. Significa que también os pertenecen y que habéis participado en la creación de algo mayor y más hermoso. Las piezas que poseéis son la manifestación física de esto.

Vetusta Morla nació a finales de los años 90, concretamente en el verano de 1998. Todo comenzó en los baños del gimnasio del instituto José Luis Sampedro, de la localidad madrileña de Tres Cantos.

Los primeros componentes de Vetusta Morla fueron Pucho (voz), David García "El Indio" (batería), Jorge González (percusión), Alejandro Notario (bajo) y Guillermo Galván (guitarra). Más tarde, a finales de 1998, Juan Manuel Latorre se incorpora al grupo como guitarra, completando el sexteto.

El grupo toma su nombre de la vieja tortuga de La historia interminable de Michael Ende, Morla, una tortuga que optó por creerse lo justo para no convertirse en nada.

La grabación de su primera maqueta, 13 horas con Lucy, tuvo lugar en enero de 2000. Tras ganar el marzo del mismo año el segundo premio del Concurso Musical de Hortaleza, y el primer premio del Concurso Estatal de Pop-Rock de Rivas Vaciamadrid, unos meses tarde, surge la oportunidad de grabar una segunda demo, que tomaría el nombre de la banda, en enero de 2001.

Tras llegar a la final del Concurso de Rock de Moratalaz en 2001, el grupo conoce al productor David Hyam. Con él comienzan a perfilar un nuevo trabajo, La cuadratura del círculo.

Al finalizar la grabación de la tercera demo, Alejandro Notario abandona el grupo. Al poco tiempo Álvaro B. Baglietto pasa a ser el nuevo bajista.

En 2004, actuaron en Los conciertos de Radio 3 de RTVE. También participaron en el Festival Internacional Anti-Crise (Beirut), al que fueron invitados como representación española. Se trataba de un evento que reunía a varios artistas de distintas nacionalidades. Allí tuvieron la ocasión no sólo de tocar con todos los invitados, sino también de convivir durante unos días, todos juntos en una casa otomana convertida en residencia de artistas y centro cultural llamada Zico House.

En enero de 2005, publican Mira, un EP autoeditado de 7 temas.

Durante todo este tiempo, Vetusta Morla no ha dejado de tocar por salas de toda España, prestando especial atención al circuito madrileño (El Sol, Café La Palma, Galileo Galilei, Caracol, Macumba, Clamores, Heineken, La Boca del Lobo, Ritmo & Compás, Chesterfield Café, Joy Eslava...)

En febrero de 2008, editan su primer largo, Un día en el mundo, que ha sido calificado como "el mejor primer disco de un grupo en la historia del rock español" por la prensa especializada.[2]

El 18 de febrero de ese mismo año, vuelven a actuar en Los conciertos de Radio 3, esta vez presentando su primer LP.

Tras no recibir el apoyo que buscaban por parte de las discográficas, Vetusta Morla crea el sello Pequeño salto mortal, con el que, por fin, publican su primer disco en febrero de 2008.

... en Binissalem.

Salut

27/09/2008 - 22:30h
Festa des Vermar. Binissalem, MALLORCA

http://www.myspace.com/vetustamorla
http://www.vetustamorla.es

Palabras de otros... para septiembre nuestro

2008-09-18T12:14:00.000-07:00

Tres ilustraciones
y tres poemas a voces,
de Jan Carelman

Je me perds entre les ombres,
comme l´eremite qui cache son visage
pour que les dieux ne puissent pas voir ses larmes.

Vivre sans dignité, vivre sans liberté
vivre finalement aveugle, malade:
Vivre,vivre, il faut vivre à n´importe quel prix,
n'importe comment... Vivre, vivre
Seulement l´ignorance se détache de l´humain:
quand l´homme arrive à admettre que vivre c´est presque une obligation.

Me confundo entre las sombras
como el eremita que oculta su rostro
para que los dioses no vean sus lágrimas.

Vivir sin dignidad, vivir sin libertad,
vivir al fin y al cabo ciego, enfermo:
Vivir, vivir, tienes que vivir a cualquier precio,
de cualquier manera. Vivir, vivir...
Sólo así la ignorancia se desprende del ser humano,
cuando humilde admite que vivir es casi una obligación.

* Del francés Alicia, del castellano Jan
** Ilustraciónfoto de Sam y Javier

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生きることに背きたくない
眠っている女神を探していることわかってる
女神たちは女神たちに出会うことはない
時間と感覚が願う時、女神たちは自身を捧げる

すべての孤独の名前を知らなかったとしても

I don’t want to betray life.
I know I'm looking for a sleeping beauty,
as for the goddesses, I don't know how to find them,
The goddesses give themselves,
when time and feeling asks them,

It must be that I still don’t know the names of solitude.

No quiero traicionar a la vida.
Sé que busco una diosa dormida,
pero a las diosas no se las encuentra.
Las diosas se regalan a si mismas,
cuando el tiempo y el sentir así lo piden.

Debe ser que aún no conozco todos los nombres de la soledad

* Del japonés Chika, del inglés Alister, del castellano Jan
** Ilustraciones de Eva López (http://www.flickr.com/photos/eveltime/)

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Niemals ausgesprochene Worte,
Worte, nicht einmal erträumt,
fallen als Murmeln über alte Strassen, tollgeworden
wie gebrochene Traurigkeit
welche sich plötzlich mit dem Rot des Blutes kleidet,
dich küsst und dich verlässt.

Worte vergehen
und der Mensch
verliert sich in betrunkener Einsamkeit
in irgendwelcher Morgenfrühe beliebiger Stadt,
mit der einzigen Warnung eines Briefes, versiegelt

und nie geschrieben.

Words never written,
have fallen like mad marbles through the old streets,
like broken sadness,
which dress in red blood
kiss you and leave you.

Words disappear
and the human being
loses himself lonely and drunk,
in some early hours of some city,
without more warning than a sealed letter

and never more written…

Las palabras nunca pronunciadas,
las palabras nunca escritas,
han caído como canicas locas por las calles antiguas,
como tristezas rotas
que de pronto se visten de rojo sangre,
te besan y te abandonan.

Las palabras desaparecen,
y el ser humano
se pierde borracho solitario,
en cualquier madrugada de cualquier ciudad,
sin más aviso que una carta cerrada

y jamás escrita.

* Del alemán Isabel Wichtmann, del inglés Alister, del castellano Jan
** Ilustraciones de Ester Gatell

All around the SCI-FI in 40 microfilms

2008-09-11T13:22:00.000-07:00

WIM PERIS FILM y la ciencia ficción

"En diciembre de 2007, postrado en una silla de ruedas, Arthur C. Clarke grabó un mensaje de despedida para sus amigos en el que, entre otras cosas, decía que le hubiera gustado presenciar evidencias de vida extraterrestre.
Cuando cumplió 90 años pidió tres deseos: que los extraterrestres contactaran con la Tierra, que el hombre dejara de depender del petróleo, y la paz para Sri Lanka."

Comenzamos aquí una serie autoproducida por Wim Peris "All around the SCI-FI in 40 microfilms" que nos introducirá al mundo de la ciencia ficción literaria. En paks de cuatro capítulos recorre la trayectoria de diversos autores y corrientes dentro del género y detalla con asombrosa lucidez obras y títulos indispensables en la biblioteca de cualquier amante de esta vertiente literaria que tantos y tan grandes títulos nos a dado.

Wim Peris es un profuso lector y erudito conocedor de este género reconocido muldialmente. Con su característica humildad de sabio nos acerca con estos increibles episodios a un mundo no tan lejano, un mundo lleno de fantasía y profecías que el tiempo dirá si eran o no eran ficción.

Espero que los disfruten.

Septiembre, este tiempo precioso

2008-09-02T12:08:00.000-07:00

(Septiembre, este tiempo precioso)

Ni soy ingenuo, ni me creo el mundo exacto,
pero es cierto... a veces algo tan sencillo
como esto (una chavala, una guitarra y un cuatro pistas)
me ponen las entrañas del revés,..

Salud

Say Its Possible (Terra Naomi)

Paisajes del norte

2008-08-26T03:29:00.000-07:00

Paisajes del norte

Hi hintzena

Hi hintzena
bi arrasto zaharren gurutzaketa
galdu da, galdu haiz
hautsi da ANPHORA
eta mila ispilutan multiplikatua
ez haiz
azken irudi ezabatua baino
ilunaz zipriztinatuz bekokia
eta hausterrez
laberintoaren harri txintxarretan
zauritzen hire oin birjinak.

Lo que tú eres,
el cruce de dos antiguos rastros,
se ha perdido, te has perdido
se ha roto la Anfora
multiplicada en mil espejos
no eres mas que la última imagen borrosa;
la frente salpicada de oscuridad
y de cenizas,
hiriendo tus pies virginales
con los guijarros del laberinto.

("Etiopia" 1978, letra de Bernado Atxaga y música de Ruper Ordorika)

Otra pausa en agosto

2008-08-19T12:26:00.000-07:00

"Leo,
un poema a tres voces
y Poron y Pompero"

今、愛の核心をきれいにしなければならない、許して下さい。
許して、あなたを忘れるしかないのなら。
私の本のページの片隅に駆け込んで、痛がらないように
壊れてしまわないように
出来れば最後から最初から耳元で聞かせたい

一緒にいるよと

Now forgive me if I have to clean my soul of love
Forgive me if I have to forget you,
find refuge in the pages of my books
for it not to hurt, for it not to kill
and at last, out of principle, say close to the ear,

I am with you.

Ahora perdóname si debo limpiar mi alma de amar,
perdóname si he de olvidarte,
refugiarte en los pliegues de mis libros
para que no duela, para que no mate
y pueda por fin, por principio, decirte al oído:

estoy contigo.

* Del japonés Chika, del inglés Alister, del castellano Jan

Les màquines de Leonardo, en Internet

2008-08-09T03:40:00.000-07:00

Les màquines de Leonardo en Internet

*pulsar con el ratón sobre la imagen para pasaros a la página original.

En esta nueva página web issuu.com se encuentran alojados en formato PDF los números de la publicación Les màquines de Leonardo (aunque por ahora son dos números como prueba). Es una web que sirve como plataforma para la edición en Internet de diversas publicaciones, y que gracias a una aplicación que tienen las ediciones se pueden visualizar página a página, de una forma muy amena y curiosa. Por ahora sólo es una prueba, puesto que la intención de Les màquines de Leonardo es su implantación en Internet mediante una web propia desde donde se puedan descargar los números y más cosas interesantes relacionadas con los textos, los autores, etc.

Esta experiencia es una forma más de adaptarnos a los nuevos medios disponibles para la difusión y disfrute de lo que realmente creemos sigue siendo fundamental: La palabra escrita como medio de hacernos o pretendernos, más libres, más equilibrados con la vida y más humanos. Pretendemos mucho, lo sé. Por algo nos llamamos Comerciantes de Nubes.

Si os apetece escrbirnos y contarnos que os parece esta iniciativa, nosotros felices. (vellertigo@gmail.com)

Las trapecistas

2008-07-29T13:46:00.000-07:00

Las trapecistas (I)

Se llenó el estómago de mariposas
y ahora me salen hasta por las orejas.

Una pausa de finales de julio

2008-07-27T05:54:00.000-07:00

"Un dibujo,
un poema a tres voces
y una mano sobre aguas holandesas"

一度も書いたことのない
過去で構成された詩
青い本、名前のない星たち
抱きしめれば、溶けて黙って疲れ果てて
あなたという色の鏡

あなたが歩んだ金色の足跡にキスした

The poem that I never wrote
The past is put together,
blue books and nameless stars,
…a fused, silent, beaten embrace….
…you are a mirror of colours,

and I kiss your golden steps.

El poema que jamás escribí
se compone de pasado,
libros azules, y estrellas sin nombre.
… un abrazo funde, acalla, derrota...
… tú eres un espejo de colores,

y yo beso el oro de tus pasos.

* Del japonés Chika, del inglés Alister, del castellano Jan

LES MÀQUINES DE LEONARDO

2008-07-21T13:07:00.000-07:00

Y el lector sensato que te encuentres sabe que, en el teatro,
las gestas más ridículas
-y las más criminales-
no suceden en la escena, sino en los palcos (...)

Las bolsas de la basura
Avelino Hernández

nºXXIV (poesía)
Julio de 2008

Publicamos aquí once poemas de “Las bolsas de la basura (epigramas)” libro del escritor de boina calada, un libro escrito en su final, un libro que junto a “El septiembre de nuestros jardines” forma su despedida del mundo. Y si en el primero se despidió de su amor, en este poemario se despide de todo lo que le conmovió y por lo que luchó toda su vida: por una dignidad humana que pocos alcanzan a entender. Once poemas de un libro inédito que son once intuiciones. Once poemas (epigramas) para decirnos quién era Avelino Hernández Lucas.

Diari otomà
Natxo Bou

nºXXV (cuaderno de viaje)
Julio de 2008

Epíleg Una nit a Van ens va sortir aquella partida de backgammon llarguíssima perquè havíem col·locat malament les peces. No recordàvem gaire bé la disposició de les fitxes i dubtàvem perquè no ens semblava lògic començar amb cinc fitxes que pràcticament ja havien arribat al final i que ja havien fet tres quartes parts del recorregut total. Però al backgammon es juga així i quan comences és com si el joc ja hagués començat i les fitxes estan distribuïdes pels diferents triangles del taulell. I per acabar-ho de fer més estrany encara els dos oponents avancen en sentit contrari de manera que has d'arribar al teu territori, que és el lloc d'on surten les fitxes del teu oponent més allunyades del seu, com si al moment en què nosaltres hem passat sota les portes del palau Ishak Pasa i hem començat a tornar cap a casa algú hagués començat un viatge cap a Ishak Pasa passant sota el llindar de les portes on acabarà el nostre retorn.

Cuentos SF 2
(varios autores)

nº XXVI (relato breve)
Julio de 2008

" Cuando se encuentran en la cantina de Sa Cova de Ses Bruixes, espaciopuerto ubicado cerca de una astropista secundaria del Sistema Solar, el cosmonauta Thermen y el piloto Zintxilik suelen tomarse un par de cafés. Allí, a los pies de la Estació Ahlarox, el ser humano ha sabido adaptarse bien a la falta de competitividad ecológica, a incineradoras y cementeras y, sobre todo, al turismo descontrolado de taikonautas. Es un lugar tranquilo donde pasan cosas y, en cambio, parece que sólo pase el tiempo.

Zintxilik y Thermen aún no lo saben, pero están a punto de escuchar el relato de una hija de la Tega, camarera de la cantina venida de uno de tantos planetas entre los muchos universos alternativos al nuestro. Entre café y café, la mujer se acerca a los dos Comerciantes de Nubes para contar su historia. Ellos escuchan, entonces ella empieza a hablar."

(Fragmento de Las Zenetistas de Jam Vëllem & Peris K. Dick)

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LES MÀQUINES DE LEONARDO se distribuyen en:

Librería SAGITARI
http://www.libreriasagitari.com/
Palma de Mallorca, Avda. Juan Miro, nº 62 – 07015

Librería LITERANTA
http://www.literanta.com/
Palma de Mallorca, Can Fortuny, nº 4A - 07001

Librería y Editorial CASA TOMADA
Palma de Mallorca, Passatge Antoni Torrandell, nº1

Bar Antiquari
Palma de Mallorca, c/ Arabí, nº5
http://www.cafe-antiquari.com

2008-06-18T03:42:00.000-07:00

Para abrir ciertos apetitos aquí os dejo este fragmento maravilloso de la editorial del próximo número XXVI de Les màquines de Leonardo, "CuentosSF"

“El planeta de los simios”
de Pierre Boulle

No era aquella la primera vez que se cruzaban con cuerpos extraños y la pequeña red de mango largo había prestado ya servicios con anterioridad. Navegar a pequeña velocidad o mantenerse a veces completamente inmóviles les había proporcionado sorpresas y habían hecho descubrimientos que estaban vedados a los viajeros de los cohetes. Phyllis había recogido con su red restos de planetas pulverizados, fragmentos de meteoros llegados del fondo del Universo y trozos de los satélites lanzados cuando empezó la conquista del espacio. Estaba muy orgullosa de su colección, pero era la primera vez que recogían una botella, y una botella que, además, contenía una manuscrito, pues estaba segura de que era así. Le temblaba el cuerpo de impaciencia mientras gesticulaba como una araña pendiente de su hilo, gritándole por el teléfono a su compañero:
-Más despacio, Jinn... No, un poco más deprisa... Va a pasarnos a babor... A estribor... Avanti... ¡Ya la tengo!
Exclamó un grito de triunfo y volvió a bordo con su presa. Era una botella de gran tamaño, cuyo gollete había sido sellado con todo cuidado. En el interior, se veía perfectamente un rollo de papel.
-¡Jinn, rómpela, deprisa! -clamó Phyllis pataleando de impaciencia.

Jinn, más tranquilo, hacía saltar metódicamente los trozos de lacre. Pero cuando hubo destapado la botella con todo este cuidado, se dio cuenta de que el papel no podía salir por estar muy apretado. Se resignó, por tanto, a ceder a las recomendaciones de su amiga y rompió la botella de un martillazo. El papel se desdobló por sí mismo. Se trataba de un gran número de folios, muy delgados, cubiertos de una escritura fina. El manuscrito estaba en lengua terrestre, que Jinn conocía perfectamente porque había cursado parte de sus estudios en aquel planeta.

No obstante, una especie de malestar le impedía ponerse a leer el documento que de una manera tan extraña acababa de caer entre sus manos, pero la sobreexcitación de Phyllis le hizo decidirse. Ella comprendía mal la lengua de la Tierra y necesitaba su ayuda. Redujo la velocidad de la esfera de modo que flotara muellemente en el espacio, se aseguró de que ante ellos no se encontraba ningún obstáculo y después se tendió al lado de su amiga y empezó a leer el manuscrito.

Poema_Los cuerpos y el pecado

2008-06-10T08:10:00.000-07:00

Los cuerpos y el pecado

La mitad izquierda de la manzana siempre espera
que su hermana derecha caiga desde lo alto del árbol
para cuando llegue el momento, que siempre llega,
entre gritos de placer recordarle su advertencia:
el gusano que tu desprecias hizo de mi aire
dime tú, pomposo cuerpo del pecado
¿de quién somos esclavos?

“y así, con medio melón en la cabeza
y una banderilla de taxi libre en cada mano,
te digo que ya estoy piantao ... Ya estoy piantao.”

Saludos de Thermen

2008-06-08T23:21:00.000-07:00

Los buenos deseos de nuestro compañero Thermen
futuro feliz padre de familia) deseándonos un buen ensayo
este pasado viernes se cumplieron sobradamente...
http://thepatines.blogspot.com/

EXPOSICIÓN

2008-06-07T04:12:00.000-07:00

"Izabella Jagiello muestra en la galería Joan Guaita la relación entre arte y ajedrez..." (04-06-2008)

En las manos de Izabella siempre quedan restos de cera roja, a veces cubriendo los surcos que dicen las gitanas son destinos, otras dibujando nuevos.
Un miércoles de principio de junio tocaba yo estas figuras de ajedrez minuciosamente ante la mirada un poco inquisidora de los absurdos visitantes del arte. Manoseaba la figura como un ciego lo haría... y por un momento pensé en lo gustoso que habría sido sentir como Izabella moldeaba estas formas imaginarias sobre uno mismo, entre sus manos, por un momento sentir como sería la forma de nuestro vacío.
Pero al final desperté comprendiendo que nosotros sólo somos los espectadores, que servimos desde la orilla, conformados con admirar la vida de otros. Sea.

L´animAtion
Izabella Jabliego

Desde el 4 de junio hasta el 20
Sala Pieza única, Joan Guaita
De lunes a viernes de 10:30 a 13:30 h
y de 17:00 a 20:30 h.
Sábados de 11:00 a 13:30 h.

c/Verí nº 10, Palma de Mallorca

(enlaces a reseñas)
Diario de Mallorca
Premio Manacor 2008

Cielos holandeses

2008-06-03T03:36:00.000-07:00

Cielos holandeses

El gato verde asoma por el jardín
y se confunde con la hierba bañada en lluvia fina,
mientras tanto las empanadillas japonesas huelen de maravilla
y nuestra amiga ya tiene pintado el pico de violeta.
Yo te beso y tu me abrazas.
Amar y vivir se confunden en las mismas palabras.

COMPAÑERO

2008-05-28T13:48:00.000-07:00

La urgencia de la palabra
es tan llana como el asfalto
que ahora ya siempre te recoge
totalmente inconsciente del mal que nos hizo.
Tan llana es a veces la palabra.

Y qué pensará la vida mientras deja caer al trapecista...

Poema_Últimas esperanzas

2008-05-28T00:20:00.000-07:00

Últimas esperanzas

No me cabe poesía en los bolsillos decimos
cuando algo tristes inventariamos la vida
con manos de banquero sin moral alguna.
No me cabe la poesía en el alma ya.

La barca de hierba

2008-05-25T13:57:00.000-07:00

Luvia fina

2008-05-21T01:06:00.000-07:00

Lluvia fina entre las manos y Haiku Chika

Y regresaré a ti, con la lluvia,
con esa lluvia tan fina.
Y tu dibujo de colores
sobre mi cuaderno negro
se diluirá en el arco iris
que siempre quiso ser.

2008-04-23T11:59:00.000-07:00

(I) La niña que se cayó de la Luna

Érase una vez una niña que vivía en la luna, en una casita roja muy pequeña junto al gato Pessoali, desde allí se dedicaban a contar las estrellas; día tras día, noche tras noche salían un ratito al jardín de su casita y con la ayuda de su bola de colores contaban los puntos de luz que bailaban sobre el universo; ella les ponía nombres y les hablaba y les contaba cuentos porque pensaba siempre que aún siendo tan bonitas, las estrellas estaban tristes porque estaban muy solas allí tan lejos y tan arriba.
Así pasaban aquel día, como siempre... cuando de pronto; toda la luna comenzó a moverse de un lado a otro, como si tuviese temblores... y casi sin darse cuenta la niña se cayó de la luna y cayendo, cayendo, fue a parar a nuestro planeta, para ser más concretos, cayó justo encima de la Tortuga que todo lo sabe, en el bosque mágico...

- ¡Huy! ¿Qué es esto, qué pasa...?- Decía la tortuga sorprendida ante tan inesperada visita – Huy, ¿Qué es esto, qué pasa? –Repetía tontamente.
- ¿Quién eres tú? – Pregunto más sorprendida que nadie la niña, pues nunca había visto a una tortuga -¿En dónde estoy, qué a pasado?... En aquel momento Pessoali que también se había caído de la Luna, salió de entre las hojas de un tilero enorme y no se le ocurrió otra cosa mejor que decir que un sonoro y largo - Miauuuuuuuu. La niña no comprendía nada, ella era de la Luna y en aquel sitio todo era nuevo, no sabía nada de aquellos árboles o de los animales, insectos, nubes, flores, ríos, que ahora la rodeaban; en la Luna todo era blanco y aquí todo tenía un color diferente, miraba atónita a todos sitios y todo le era desconocido...
- Poco a poco – Le digo la tortuga recuperada de su susto - Lo primero es presentarse: Hola, yo soy la Tortuga que todo lo sabe y estás en el bosque mágico.
- Hola tortuga que todo lo sabe, yo soy Neera, la que pone nombre a las estrellas y este es Pessoali el gato blanco de la Luna, dime amiga ¿ qué lugar es un bosque mágico? nosotros venimos de la Luna, allí estábamos tan tranquilos contando estrellas cuando de pronto nos caímos y fuimos a parar aquí, no sabemos que son estas cosas que nos miran – decía la niña ingenua señalando a los ciervos que los observaban atentos- ni qué nombre tienen esas manchas blancas que van por el cielo, estamos muy despistados - Pessoali asentía y maullaba al mismo tiempo, se preguntaba si en aquel lugar tan curioso tendrían comida de gatos, ya sabéis cómo son los gatos.
-Te presentaré a mis amigos- Le digo la Tortuga que todo lo sabe, mientras amablemente le arregló un poco el vestido, le puso una flor de colores y continuó diciéndole... - y quizás así comprendas mejor quiénes somos y dónde estas; sentaros con nosotros y escuchareis la historia del principio, cuando la vida comenzó a brotar en este planeta al que llamamos Tierra...

Y así comienza esta singular historia.

Les màquines de Leonardo

2008-02-03T09:42:00.000-08:00

La muerte de un heterónimo, Jan Carelman

Les màquines de Leonardo
número XXI (poesía)
Febrero de 2008

Desde la ciudad del 'Boys don't cry', desde el cansancio de interpretar un papel impuesto, hasta la perspectiva casi cenital de sus últimos versos, los de 'Topotesia del deseo', hay un buen trecho por el que pasar. Es una caminata de órdago, un sendero por el que el autor de 'El que contempla' ha estado escribiendo descalzo y en silencio; y con este ejercicio en verso quién sabe si nuestro amigo, el heterónimo Jan Carelman (1972-2008), vino a coronar a pie esa cima arcádica de la poesía donde el silencio de unos poemas espontáneos y pequeños, naturales, sin constricciones anacreónticas, caen sobre libros imaginarios, casuales, para acercarnos un poco más a las verdades diminutas que todos intuimos. (Edgar Peterson)

Anotaciones sobre el dorso del Dragón, Miquel Solleric

Les màquines de Leonardo
número XXII (cuaderno de viaje)
Febrero de 2008

Vietnam (Viêt Nam), oficialmente conocido como República Socialista de Vietnam, es el país más oriental de la Península Indochina en el Sudeste asiático y tiene límites con China al norte, Laos al noroccidente y Camboya al suroccidente. Su extenso litoral toca aguas del Mar de la China en la mayor parte y el Golfo de Siam en el sur. Vietnam tiene una población de 87 millones de personas lo que lo pone en el puesto número 13 de los países más poblados del mundo y además figura en la lista de las denominadas economías "Próximos once". De acuerdo con cifras oficiales, su crecimiento tiene un 8.17% en su PIB para el 2008 lo que hace de Vietnam el segundo país del Lejano Oriente en rápido crecimiento económico y el primero del Sudeste asiático. (Wikipedia)

Cuentos SF, varios autores

Les màquines de Leonardo
número XXIII (relato breve)
Febrero de 2008

Aquel día Jinn y Phyllis estaban tendidos, el uno al lado del otro, en el centro de su globo, sin otra preocupación que disfrutar de sus vacaciones, dejándose tostar por los rayos de sus tres soles. Jinn, con los ojos cerrados, no pensaba más que en su amor por Phyllis. Tendida de costado, Phyllis miraba la inmensidad del mundo y, como le sucedía muy a menudo, se dejaba hipnotizar por la sensación cósmica de la nada.

“El planeta de los simios”, de Pierre Boulle

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LES MÀQUINES DE LEONARDO se distribuyen en:

Librería SAGITARI
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Palma de Mallorca, Avda. Juan Miro, nº 62 – 07015

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Palma de Mallorca, Passatge Antoni Torrandell, nº1

Bar Antiquari
Palma de Mallorca, c/ Arabí, nº5
http://www.cafe-antiquari.com

Febrero de palabras ( I )

2008-02-03T09:16:00.000-08:00

Anatomía de un ángel hembra
Pedro Andreu

Colección de Poesía Palma de Naranja
Casabierta-ed

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Dislocación de un ala

La ciudad duerme en ruinas
y tu ángel de la guarda te murmura,
borracha, que ya fue. Que todo fue.

Acaricias sus alas, como a una perra enferma
bajo la madrugada de gas.
Le besas las ojeras y contemplas
sus plumas despeinadas de llorar.

La luz artificial de las farolas
moja sus hombros tenues.
Subís a duras penas la escalera de casa,
os tumbáis en la cama mientras cruzan
sirenas pelirrojas la ciudad
abandonada y triste como una tele vieja.

Tu ángel de la guarda pierde sangre, demasiada,
al sur del omoplato y magulladas tiene
las rodillas. La sacaron a rastras de aquel antro
donde luchó por ti, caliente de gin tónics.

—Volverás a volar, hija de puta, me lo debes
y esos matones a sueldo del amor
nos pedirán perdón arrodillados.
Te besarán los pies mientras les das patadas.

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¿Qué es lo que me remueve tanto en ellos? En parte es el lenguaje, crudo y directo, sin concesiones. Me remueve la juventud herida que grita airadamente su rebeldía contra este mundo de opuestos. No existe para ella el bien ni el mal, ni lo correcto o incorrecto, todo se funde en el mismo crisol y la vida coge su dimensión completa al no estar sometida a las múltiples divisiones que le imponemos. (...)

del prólogo de Cristina Cerezales

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PRESENTACIÓN LIBRO

Casa Abierta vuelve a las andadas.
Y nos gustaría invitaros a la presentación del poemario 'Anatomía de un ángel hembra', de Pedro Andreu.

Presentarán el libro Cristina Cerezales, la casa al completo y el propio “juglar en paro”. Una vez más nos acompañarán la flauta de Josep Francesc Palou y la voz de Mònica Nigorra.

Os esperamos en el patio del Casal Solleric
(Passeig del Born 27, Palma)
el día 6 de febrero a las 20.00 horas

(www.casabierta-ed.org)

Los regresos, los puentes y los abrazos

2008-01-03T12:26:00.000-08:00

Planeta Vellé

Regresar a algún lugar. Eso es lo que me sucede cuando vuelvo a ver a mi familia en Euskadi, la sensación del retorno. Para un sin patria es algo impactante.
Los lazos son profundos, se renuevan, se revitalizan y crecen.
En esta ocasión los niños cambian la realidad, la hacen mucho más comprensible, amable y aceptable. Vence la imaginación frente a la rutina, la alegría a la desidia, se descubren sonrisas nuevas y la tristeza se deja para otro momento. Es innato en todo ser vivo perpetuar la especie, pero es que además el ser humano lo puede hacer hermoso.
Alba, Izaro y Hugo. Los niños trasforman la vida en un lugar habitable.
Una mujer que se ha convertido en madre da el pecho con pendientes nuevos mientras su compañero aún no comprende muy bien lo que ve pero lo ama sin tapujos. Alrededor un montón de sonrisas. Hay que disfrutar de las alegrías, tan escasas ellas. Mi hermano de alma me confiesa su absoluta dualidad entre lo que uno es y lo que uno tiene que ser. Sobrevivir tiene muchos matices. Disfruto en la cabina del conductor de tranvías. Por las noches acabamos en la cocina de Maribel con un chorizo que no tiene precio y mi tío Robert más entero que nunca, envejeciendo sin envejecer, despiertan admiración los hombres lúcidos. Salgo a la terraza a fumar y comprendo que aquí las estrellas son otras. A la mañana siguiente regreso a una isla que nunca ha sido mía. Mi tía quiere hacerme bocadillos para el camino.

"Érase una vez la niña Izaro que vivía en una pequeña isla perdida con su perro Llunagris. Desde allí observaban y contemplaban las olas que desde lo más profundo del mar venían a contarles historias de mundos lejanos y olvidados.
Ella y la mar conversaban, reían y soñaban al acabar el día, calmo ya el horizonte también duermen las sirenas.
La niña Izaro tiene una mirada muy luminosa y una sonrisa de luces de colores, ella peina la mar, juega con los delfines y los caballitos de mar, ayuda a los pescadores y a los naúfragos les da cobijo y calor.
Cuando veáis una pequeña luz en medio del mar, es ella que nos dice cosas bonitas."

EXPOSICIÓN "ángeles y trapecistas"

2007-12-12T12:32:00.000-08:00

Queridos mamíferos de colores

Este viernes 14 de diciembre, hacia las ocho de la tarde, en la librería Literanta (Can Fortuny Nº4A, Palma) me gustaría invitaros a un vaso de vino entre ángeles y trapecistas.

La perfecta excusa para todo esto es que, después de un largo tiempo, me he decidido a colgar las láminas basadas en El cielo sobre Berlín que pinté en un verano mallorquín. Y aunque Literanta no sea una sala de exposiciones, la verdad es que no se me ocurre mejor sitio que entre palabras y libros para estos dibujos inspirados en la película de Wim Wenders. Estoy seguro de que tanto Damiel como Marion estarían felices de tomarse un vinillo con nosotros allí.

Os esperamos.

Ángeles y trapecistas

[I]
Si la noche acoge en callado gesto el perdón infinito del amor verdadero, dejad que mi cuerpo quede ausente, que mis manos abiertas desprendan tristeza... Si derrotado caigo como carne y hueso, ya con alma pero sin tiempo, comprended que ya no soy un ángel, que ahora soy un niño sin dogmas ni futuro, sin memoria. Convertida la libertad en un instante y eternos los sueños, el ángel ya es un hombre. El cielo se abrió gigantesco en un espacio en blanco donde rescribir el destino. La voz lejana calló, el cosmos quedó inmóvil y en un suspiro dios consintió. Quisiera dejar de vagar suspendido en el aire, sentir mi propio peso, poner límite a mi infinidad y atarme a la tierra. Quisiera decir en cada uno de mis pasos, en cada ráfaga de viento ¡Ahora! y ¡ahora y ahora!, y no decir para siempre y hasta la eternidad...

[II]
La mitad izquierda de la manzana siempre espera a que su hermana derecha caiga desde lo alto del árbol para cuando llegue el momento, que siempre llega, y entre gritos de placer recordarle su advertencia: el gusano que tú desprecias hizo de mí aire, dime tú, pomposo cuerpo del pecado, ¿de quién somos esclavos? Sólo necesito levantar la cabeza y el mundo se abre ante mis ojos y se mete en mi corazón. Cuando era una niña quería vivir en una isla, ser una mujer sola, poderosa y sola. Sí, así es. Todo tan vacío... Incompatible. El vacío, el miedo, la peur, la peur, la peur... El miedo. Como un animalillo que se ha perdido en el bosque ¿quién soy? ya no lo sé. Sólo sé que ya no soy artista, se acabó el trapecio. Y no llores, es lo que hay, así son las cosas, no siempre salen como una quiere. Tan vació, todo tan vacío. Sigo vivo. Consciente. La obra desde la orilla. El vado. Cruzar el vado. Nostalgia. Nostalgia de una ola de amor que ascienda sobre mí. Eso es lo que hace tan torpe. Nostalgia de amor.

[III]
La distancia que separa al espectador de la obra es el tiempo en el que vivimos. Lo ignoramos porque no somos capaces de comprender que, en realidad, nosotros no somos nada. Puede que el primer grito no fuese un grito, acaso un suspiro, un alivio, una esperanza. No tuvo por qué ser un grito.

[IV]
Cuando el niño era niño caminaba con los brazos abiertos, quería que el riachuelo fuera un río, el río un torrente y el charco el mar. Cuando el niño era niño él no sabía que era un niño, todo él era alegría y todas las almas una. Cuando el ángel era ángel, recogía paciente las alegrías y las tristezas, todos y cada uno de los detalles que componen la vida de los seres humanos. Cuando el ángel era ángel creía ser feliz, aunque la felicidad no fuese importante. Podía escuchar el alma, saber de nosotros y de nadie; uno tras otro los seres se abrían enteros ante sus ojos.

[V]
Cuando el niño era niño no tenía opinión sobre nada, no tenía costumbres. Se sentaba en el suelo, corría por doquier, tenía un tirabuzón en el pelo y nunca hacía muecas al hacerse fotos. Nosotros soñamos que somos algo y la vida que se deja caer en la penumbra nos advierte. Somos tierra nada más, restos de estrellas.

[VI]
Cuando el niño era niño era el momento de hacerse esta pregunta: ¿por qué yo soy yo y no soy tú? ¿Por qué estoy aquí y no estoy allí? ¿Cuándo empieza el tiempo y dónde termina el espacio? ¿No es la vida bajo el sol un mero sueño? ¿No es lo que yo veo oigo y huelo nada más que el reflejo de un mundo delante de otro mundo? A veces las palabras vagan sin rumbo tras lo que nunca llegan a ser. Nosotros desliamos la memoria y la poesía se nos queda como el arte de las intuiciones, el diálogo absurdo entre las cosas que no comprendemos. Mi poesía ciega, mi vacío aliento redime lo invisible… Dime tú quién eres.

[VII]
Cuando el niño era niño era el momento de hacerse esta pregunta: ¿existe realmente el mal y personas que de verdad son malas? ¿Cómo puede ser que yo, que soy yo, antes de serlo no lo fuera? ¿Y que algún día yo, que soy yo, deje de ser lo que soy? A veces sobrevivimos como esas palomas volteadas por el viento desmedido que van de acá para allá, quizás más libres que nunca. A veces somos las últimas hojas que tiemblan, que se resisten, que se saben futuras. A veces pensamos que la vida es breve, pero ni el tiempo ni la vida se conocen.

[VIII]
Cuando el niño era niño se atragantaba con las espinacas, los guisantes, el arroz con leche y la col hervida; y ahora se lo come todo y no sólo porque sea necesario. Cuando el niño era niño una vez se despertó en una cama extraña y ahora lo repite a menudo. Muchas personas le parecían hermosas, y ahora sólo si hay suerte. Te conozco como quien sabe dónde pacer en silencio, porque sólo al silencio se inventan las palabras. Te hablo como quien le habla a un viejo compañero, limpio y con esperanza. Te toco como quien palpa con cuidado.

[IX]
Cuando el niño era niño se imaginaba claramente el paraíso y ahora a lo sumo lo sospecha. No podía imaginarse la nada y ahora le estremece. Cuando el niño era niño jugaba con entusiasmo y ahora sólo se sumerge en algo si ese algo es su trabajo. Tenemos que ir más allá. Cruzar el vado y atravesar el puente, las fronteras y los límites, disolver los horizontes y crecer hasta donde el sueño termina. Aún no existen los nombres, todo está por escribir.

[X]
Cuando el niño era niño le bastaba con comer manzanas y pan, y todavía es así. Cuando el niño era niño se le caían las fresas que no le cabían en la mano y todavía es así. Las nueces frescas le raspaban la lengua y todavía es así. Ningún alma ha sabido del peso de su existencia. Como el reflejo de la luna sobre montañas de invierno, lejanas y armónicas melodías de distancia; somos sólo un envoltorio digno que nunca tiene ganas de preguntar...

[XI]
Cuando el niño era niño subía a una montaña, siempre ansiaba subir a otra más alta y en cada ciudad sentía el ansia de ir a otra ciudad más grande y todavía es así. Agarraba las ramas de un árbol para coger las cerezas con tantas ganas como ahora. Cuando seas piedra o polvo rojo entre las manos, cuando seas aire, cuando seas ceniza desprendida, ya no estaré para cantarte. Como la tierra abierta capaz de recibir, una melodía que nos haga llorar, un olor, un instante fugaz, precisas palabras de un pasado que pretendió… Entonces, compañera, nos amaremos aunque ya seas otra que, a distancia, me contempla sin verme.

[XII]
Cuando el niño era niño tenía vergüenza de cualquier desconocido y aún la tiene. Esperaba la primera nevada y aún la espera. Cuando el niño era niño lanzó un palo contra un árbol como si fuera una lanza y hoy sigue allí clavado, temblando. Cuando el ángel era ángel sintió que el ángel ya no quería ser un ángel; Su deseo era vivir, vivir plenamente. Quiso ser hombre y le pidió a dios que existiese el tiempo. El cielo se abrió gigantesco en un espacio en blanco donde reescribir el destino. La voz lejana calló, el cosmos quedó inmóvil y en un suspiro dios consintió.

[XIII]
Cuando el niño era niño, miraba sin ver pero lo observaba todo. El horizonte le parecía lejanísimo y las nubes invenciones a las que nunca alcanzaría. Cuando el niño era niño se asustaba de las tormentas para luego correr tras ellas de charco en charco. Dicen que cuando el niño era niño no tenía miedo de amar porque, sin saberlo, amaba todas las cosas de la vida y ahora... ¿Sabe amar el hombre como cuando era niño?

Lo dice todo

2007-11-12T11:36:00.000-08:00

(darle dos veces al play de marras para que funcione)

Las tres edades de un hombre

2007-11-06T02:54:00.000-08:00

I / muerte
El muchacho se sienta al lado de una mujer y ésta le mira con desdén, ella curtida él apenas un imberbe con dieciocho primaveras, ella se siente fuerte le provoca y palpa su sexo, se recorre los labios con la lengua desvergonzada le dice que la folle y que la haga suya, el muchacho se asusta y quiere irse, pero ella le retiene y le incita constantemente a que cumpla con su rabiosa vagina, de pronto se va la luz y todo es oscuridad, él se queda inmóvil, ella nerviosa, desnuda y desaparecida no es más que una vocecilla gimoteando en alguna de las esquinas del cuarto. El muchacho enciende una cerilla e ilumina sus manos, necesita saberse, luego instintivamente busca a la mujer y la encuentra, pero el fósforo es humo y vuelve lo negro absoluto, la miseria de un cuarto de alquiler en un prostíbulo barato y la mujer grita, y el muchacho grita; se oyen pasos en el pasillo exterior, golpes en la puerta, más gritos y el muchacho buscando cerillas en sus bolsillos de mozo de almacén, de pronto se abre la puerta y aparece la madame. Saco de imperfectos con espinillas dónde te has metido, le injuria descreída le coge de la oreja y le saca al pasillo, pero inútil no ves que eso es el trastero, el muchacho sigue el índice de la madame y se da cuenta que señala al cuarto y entonces recuerda a la mujer, yo estaba con esa mujer cuando la luz... pero de qué hablas anormal si aquí lo único que hay son escobas y mierda, y como para certificar la descripción enciende milagrosamente la luz y eso es lo que hay, escobas y mierda, ni rastro de la mujer ni nada parecido. El muchacho trata de comprender pero la madame empeñada en aquella causa perdida le arrastra y le lanza literalmente en brazos de una pelirroja de metro y medio de ancho y le dice bravucona; a ver si puedes confundir otra vez a la carne del vacío. Y el muchacho cae, cae.

II / vida
Un hombre desciende centímetro a centímetro los peldaños de la escalera, está llorando y en cada lágrima muere un poco hasta que se da cuenta, vive muerto, es una ilusión y todo un sueño, abre los párpados y recuerda, en sus brazos reposa el cuerpo de su hija recién nacida y él baja la escalera que le conduce a la vida, le esperan las realidades, el futuro, él es consciente y como si se adelantase a su propia historia comprende que esos preciosos momentos son su pequeña muerte y su vida. En absoluta felicidad desciende y se desprenden de cada peldaño vencido versos inmortales que nunca escribirá. La diminuta diosa es la esperanza. Y a veces uno puede morirse un poquito, a veces resulta inevitable pero uno sabe que en realidad eso no es tan importante. Lo hermoso es sobrevivir.

III / sueños
El anciano contempla las gaviotas. Hace muchos años que las observa, intenta comprender por qué cruzan las montañas cuando tras ellas no existe nada. Pero las gaviotas siempre regresan y eso le confunde. Lleva demasiado tiempo preguntándose adónde irán estas malditas... y entonces su mujer de apenas ochenta años transforma la pregunta que el anciano formula en voz alta; y por qué no vas tú a ver qué hay detrás de esas montañas, y el anciano le responde porque no sé volar y su mujer le mira, luego mira a las gaviotas y al final sentencia indiferente, pues aprehende y deja de quejarte.